Trémula...

Tu color perdura, baldío, tan dentro de mi voz : eres como esas flores que se llaman pensamientos.

Y ahora esas flores me invaden... y no hay en este lluvia un centímetro de resguardo

Es que estabas tan ajeno a mis manos ya podridas por el tiempo, ya resignadas a la mansedumbre de mis pies, que yo no sabía descifrar el espacio entre tu voz y el impalpable eco de una palabra que ha dejado de ser.
En la mañana, ayer, de noche, de tarde, salí a buscar pequeños pozos de duendes y lilas profundas.

Ni un segundo me sentí capaz de resistir la brisa de diferentes formas del hielo porque sólo buscaban derretirse en mi espalda: ¡algunas se parecían tanto a ti!.

Estas pequeñas búsquedas me transponen a un espejo que refleja a la eterna y sometida víctima del mundo y sus lugares.

Digo esto y el planeta se enmudece.

¿Podrá mi cuerpo volver a florecer? insípido, incoloro, tenue; se parece al agua sin ser nada de ella. Sin ser.
Ahora te ordeno que entres.

Desde el alba, despierta: crece.

Desde este atardecer aparécete con formas conocidas y antiguas: "Eres un ángel", vuélvelo a decir. Te lo ordeno.
En últimas, mi cuerpo se enmohece por las olas heladas que recuerdo.

¿Acaso soy más que este desteñirse, más que este caminar hacia ti sin moverme de mi impenetrable asilo?

¿Puedo saberme como algo que no sea este esmalte a medias o este mi miedo de palabras que me unen a la tierra como si fueran raíces implacables?

¿Puedo pretenderme diferente a la muchacha hecha de tierra estéril que el espejo se empeña en mostrarme?

¡Tercos trazos!

La sombra, ¿es un error del sol o es sólo alguien, algo, en fin, que se rehúsa a tocar la luz?

Final.

El asesino busca la carne de su víctima hasta desenterrarla de su propia tumba.

El asesino contempla y desgarra las ropas de la que se acuesta, tímidamente, a morir.