Gloomy Sunday

Suena: "Gloomy Sunday"... qué manera de perturbarme... los finales me han tenido hasta el cuello... y me tendrán así un tiempo más.

"Gloomy sunday"

Sunday is gloomy,
My hours are slumberless
Dearest the shadows
I live with are numberless
Little white flowers
Will never awaken you
Not where the black coach of
Sorrow has taken you
Angels have no thought
Of ever returning you
Would they be angry
If I thought of joining you?

Gloomy Sunday

Gloomy is Sunday,
With shadows I spend it all
My heart and I
Have decided to end it all
Soon there'll be candles
And prayers that are said I know
Let them not weep
Let them know that I'm glad to go
Death is no dream
For in death I'm caressin' you
With the last breath of my soul
I'll be blessin' you

Gloomy Sunday

Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep
In the deep of my heart, dear
Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is tellin' you
How much I wanted you
Gloomy Sunday

Suspensión detestable

"Aléjate, memoria de pared, memoria de
cuchara,memoria de zapato,No me sirves, memoria, aunque simules este
día. "
Olga Orozco

A veces, después de cerrar la puerta y subir las escaleras, mis pies sienten que han caminado miles y miles de kilómetros.

Aunque ellos son más o menos conscientes del carácter ficticio de los senderos recorridos, les es imposible evadir por completo que están cansados y que sólo quieren acostarse a dormir suspendidos sobre el viento.

Mis manos están llenas de insectos y de raíces que las atan a la humedad de la tierra.

Se construyen de polvo y de caminos ya recorridos que se entrecruzan sin encontrar un único punto de llegada o un dibujo que les diga que todo lo que se cree caminado, jamás existió.

Me pongo los zapatos y salgo a buscar algo ocultando el desgaste, las huellas dejadas en el cemento y las figuras trazadas por el tacto de mis dedos sobre superficies tan irreales como ellos...

---Busco algo que sí pueda palpar, algo que me abstraiga, que me desdibuje y con eso lo anestesie todo,que tiempo después me recuerde

estos días tan llenos de culpa sin encadenarme a ellos.

La esperanza es también la ausencia de ella.

La ilusión sobre algo que en el fondo se sabe sólo podrá ser incertidumbre, aunque la posibilidad ingenua de que mañana todo sea de otro color se disfrace de esa alegría ocasional y mentirosa que tanto detesto pero a la que siempre termino sometida.

Alegría deshonesta, embustera, ¡falsa!

Puente que me aleja

"(...) Dónde vas? Quédate junto a mí,

corazón tempestad,

corazón desmesurado,

soy más que un eterno aprendiz

que si no está contigo se ahoga en su propia cordura"

Aunque han pasado más de veinte minutos, no hemos cruzado más de dos palabras.

Me doy cuenta que su tono imperturbable vuelve a irritarme tanto como para no decir ni hacer nada.

Sólo me volteo, esquivándolo a él y haciendo todo lo posible por sumegirme en mí misma y olvidar que continúa hablando.

Me acuesto en la cama y su piel me persigue rápidamente.

Yo me doy cuenta que evadirlo es estúpido, porque realmente no quiero.

Lo beso y una dulzura estupefacta y quieta invade mis pies como un rayo estremecedor y escalofriante.

Pasan horas y seguimos escuchando la música del principio que suena y vuelve a empezar, como si con su ciclo nos repitiéramos también nosotros.

Miro sus cejas y pienso que todas las circunstancias que me llevaron a estar ahí, con él, son una construcción mía, planificada, cruel y canalla como las acciones de cualquier otra persona bajo cualquier otro viento.

Que, como dice Borges en su metáfora del hombre que construyó un mapa y éste resultó teniendo las mismas irregularidades de su rostro, yo he creado toda esta situación como un volátil pero reconfortante reflejo de mí.

Lo he desdibujado y vuelto a dibujar a él con mis manos, intentando siempre volverlo un dulce espejo donde yo misma me pueda mirar, admirar y saber que no soy tan ajena a todo

Y que, al menos mientras él esté ahí, yo me sentiré más sola porque, al fin y al cabo, soy mi única compañía.
Me anestesio de nuevo con la estúpida daga de la necesidad de dolor y me acuesto en el puente suspendido que me aleja de la verdad de las cosas.

Pues ¿Porqué no?

“...estaba siempre muy alegre o muy deprimida. Para ella no había término medio. Algunos decían que estaba loca. Lo decían los tontos. Los tontos no podían entender....”
'La chica mas guapa de la ciudad' de Charles Bukowski

¿Por que no? Ahora que recibía esos mensajes escritos, verbales y no verbales decidió eliminar aquellas pantallas amistosas que siempre había vestido para no lastimar a los conocidos y desconocidos.

Y ¿por qué no? Quizá hasta podría respirar mejor, vivir mejor, más tiempo... o menos tiempo quizá, pero estaría mas tranquila, dejaría de vestir esas mascaras y ritos que la hacían tan agradable a la vista de todos.

Pues ¿Por qué no? Y se permitía mandar a todos los que la necesitaban al demonio, al carajo, al fondo de un pozo, al final de una carretera, al limite del mundo, donde no pudieran escuchar los tiros y maldiciones que provenían de aquella boca que solo conocían por los besos o buenas frases que les regalaba.

Pues ¿Por qué no? Igual aquel día cuando descubrió en el catecismo, que todo es alfa y omega, principio y fin, ella y todos, solo ella, ella, y nadie mas, había tocado un limite, lo supo cuando dejo de respirar frente a todos, incluso frente al mar.

Pues ¿Por qué no? Que les soltara la mano, su ayuda, su guía, su presencia, si cual ciegos la solicitaban todos, hasta que recuperaban la luz o la vista, entonces ya no servía, era un estorbo, algo más de lo que tenían que deshacerse para disfrutar de sus nuevas etapas, de sus logros, de sus visiones, hasta que otra vez el nervio ocular de la conciencia se bloqueara y la visitaran de nuevo.

¿Por qué no? Permitirse un rato de oscurantismo ella también, de tristeza, de amargura, de gritos, de llanto y desprecios, también quería hacerlo, si era a solas o lejos, lo hacia por el amor que todavía les prodigaba.

Pero, ¿Por qué no? Pues porque hace tiempo sufría de miedo, de melancolía, de angustia, por todo y por todos, porque ella los amaba tanto y a ellos no les importaba.

Aunque, ¿Por qué no? quedarse y decírselos como tantos días y noches cuando lo murmuraba o lo escribía para ellos, aún si los ojos de los otros jamás encontraran los de ella, cuando el otro par navegaba para otros, nunca para ella.

Y ¿Porqué no? la notaban, la presentían, se lo decían, lo escribían siquiera, porque quizás (pensó mientras guardaba unas notas en el cajón) ella no importaba tanto para los reflejos de su tiempo.

¿Por qué no? escoger bien a quien le daba su tiempo y sus mimos, su cuerpo y su risa, su animo y frases de alivio, su frescura y su llanto, cerró el cajón.

¿Por qué no? Ahora que recibía esos mensajes escritos, verbales y no verbales decidió eliminar aquellas pantallas amistosas que siempre había vestido para no lastimar a los conocidos y desconocidos.

Y ¿por qué no? Quizá hasta podría respirar mejor, vivir mejor, más tiempo, o menos tiempo quizá, pero estaría mas tranquila, dejaría de vestir esas mascaras y ritos que la hacían tan agradable a la vista de todos.

Y ¿por que no? igual hoy, se daba un tiro.

Todo era negro.

No hay vida mas allá del camino.

Comunicación

La comunicación se ha ido cimentando sobre mensajes vacíos, como las ciudades se han ido construyendo en base a aparcamientos subterráneos de dudosa legalidad.
Cada vez hablamos más, decimos menos, y quizá los más listos, o los más maquiavélicos, sepan tejer la estrategia idónea, en el momento preciso para el plan magistral.
Convencer a los demás de nuestra inteligencia (inexistente), de nuestro talento (en horas bajas), es todo un arte.
Como cortar jamón de York fino.
O saltarse la cola del banco.