"La Nostalgia se pinta de muchos colores"
Mis letras no hablan.
Mudas de tiempo y de vida se rehúsan a ser siquiera un gemido.
Mis letritas se resisten a abrir toda ventana y a mirar por toda puerta.
Mis palabras son entonces como un crisantemo, vacías de viento, colmadas de aroma a día blanco.
Un crisantemo sin raíz que fue sembrado, que ya antes fue semilla esparcida en un techo subterráneo y que ahora se complace de ser sólo tinta multiforme.
1 comentario:
Algunas flores solo crecen en las alturas, dicen que sus raíces llegan hasta una mente que las puede percibir, entonces esa mente se seca.
Tal vez sea posible hidratarla con palabras.
O con una lluvia terrible allá en el tejado
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