Paréntesis

"It's just a hidden place.
Indeed, a common place."

( Una especie de comodidad desagradable emerge del papel de mis libros, no sólo como una presencia ilusoria, sino también como una desnudez del mundo. A través de estas letras, puedo oler esta incertidumbre sobre la fe de dedicar mi vida entera a cosas irreales, cuando esta gente que me rodea se asesina mutuamente, y cuando, sin importar lo que haga, los tonos grises llenan el mundo de desesperanza. No es un tedio por la vida, ni siquiera la desesperación de alguien que piensa como una persona solitaria, pero cada día me despierto siendo consciente de la irrealidad de las imágenes en mi mente y esta conciencia también me obliga a confrontar mi propia mortalidad y enfrentar la posibilidad de que, como los libros viejos, voy a caer en el olvido. Y me resisto a eso, pero al mismo tiempo voy cayendo en la espiral de la comodidad... en ese modo de"sólo ser" que he odiado todo este tiempo.
En este punto, en este preciso momento, en este profundo silencio, sólo quiero ser una buena persona, pero día a día se me hace más difícil. Sólo quiero hacer las cosas que debo hacer. Sólo quiero comprender estos episodios de vida y dolor enredados en ese "todo" que es capaz de ver su propia destrucción, sólo quiero saber porqué toda esta mierda se está volviendo tan usual, y porqué este color oscuro de cada día de mi vida se está alojando en las estancias más profundas del silencio dentro de mi, dentro del mundo... No sé porqué, pero no quiero ser como la tristeza en los rostros de la gente que camina en la ciudad. Me niego a ser el caminante moribundo que atraviesa las calles.)