Segundo Círculo

De cualquier color que quieras

2009-03-11T10:51:00.000-07:00

Luego de quitarme los colores que brillaban en la piel,

luego de desnudar el cuerpo y hacerlo un pequeño soplo de nube, de blanco y de negro, bajo la luz de un sol incandescende,

tomé el libro y leí :

"Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto.

Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio.

Llévame a pasear atado de una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir.

Aviva las ascuas. Ponme a secar como un trapo mojado.

No desates las cuerdas hasta que ya sea tarde, demasiado tarde.

Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea ni tuya ni mía, que sea de todos.

Líbrame del estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname.

Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres.

Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo.

Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro por mí. Traga el humo.

Arréglalo y que no vuelva a estropearse.

No lo toques. Échalo fuera.

Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.

Sueña retorcido. Sueña feliz que yo me encargaré de tus enemigos.

Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del color. Hasta reventar.

Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos.

Yo te enviaré a los míos.

Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel, hasta que dejen de ser miel.

Sal, niégalo todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente, claro. Y sin azúcar. Sin aliento." Vuelve, píntame la piel, con los colores de tus manos.

Poema, Daniel Valdés

Navidades

2009-01-14T19:34:00.000-08:00

Cuando pasan los años y uno crece, se da cuenta de que la navidad que antes esperaba con tanta ilusión ya no significa nada especial.
Los regalos eran, en ese entonces, determinantes en la existencia de uno.
Yo recuerdo las navidades desde que era bien chica, desde cuando éramos más pobres y todo estaba más lejos.
Cuando era más feliz, porque cuando uno es niño siempre es feliz.
Es precisamente eso lo más bonito de la niñez, yo creo que es también eso, y no otra cosa, lo que más envidian los adultos.
Ellos, los adultos, tienen esa extraña costumbre de demostrar que siempre tienen todo bajo control, que hacen lo correcto y que siempre, invariablemente, siempre tienen razón.
Sin embargo, he llegado a pensar que no son más que apariencias, que en el fondo siempre siguen siendo los mismos niños asustados que se han perdido de la mamá en una multitud de gente.

2009-01-10T21:00:00.001-08:00

Siempre hay un instante para manosear la conciencia y después desligarse de ella.
Dejando engendrados mutaciones de un cuestionamiento sin sentido, devorando observaciones tan inconclusas como los ladridos, para postular y ganar el premio a la mejor categoría “Restricción de pasiones”.
Dentro de toda esta paranoia social y burda nos encontramos todos, obviamente algunos mas sobresalientes y triunfadores que otros, en el escenario de lo absurdo.
No hay mucho por estos días, sino soledad y algo de letargo ocasionado porque aún no comprendo el “porque de mis acciones”, debe ser producto a los estados de niñismo mimado y fastidioso que he tenido estos últimos días…
espantoso sentirse identificada con "blablablablablablablabla"

Touché

Pausa

2009-01-07T21:26:00.000-08:00

...

Re-Iniciando

2009-01-05T12:06:00.000-08:00

Sumergirse no en uno mismo, sino en lo mecánico de uno mismo.

Actuar sin hacer nada.

Seguir las instrucciones. Sin leerlas.

Escarbar en ese pensamiento, lejano y olvidado, que queda después de una noche frenética, que es como la síntesis de una vida entera.

Tocarlo. Tratar de modificar su código secreto.

Y luego lo mejor: sentirse sin palabras, sin ninguna banalidad que lo estropee.

La belleza era esto.

La mirada desde afuera...

2008-12-16T21:34:00.000-08:00

Pensaba en pretextos, en coartadas creíbles y en cómo hacer para disimular a tiempo esa persecusión maquiavélica sin que parezca un disimulo forzado, buscando el ángulo perfecto para que a contraluz no se hiciera evidente el color de su rostro más rosado de lo habitual.

Mientras tanto buscaba muy profundo en su bolsillo algún objeto inexistente.

Tenía miedo de mirar hacia adelante, como antes, igual que esas otras veces cuando aún tenía sueños hechos de materiales idílicos.

Cuántas cosas habían cambiado desde que empezó a escribir para nadie.

Su ilusión, sin embargo, era la certeza de saber que escribía para alguien.

Quizás la única persona en su pequeño mundo, o fuera de él, que prestaba atención a las ideas multicolor que brotaban todos los días de sus manos, palabras invisibles provenientes de un lugar insípido para el resto de la gente...

Mi idea de felicidad

2008-12-14T12:39:00.000-08:00

"Puede que la verdadera felicidad esté en la convicción de que se ha perdido irremediablemente la felicidad. Entonces empezamos a movernos por la vida sin esperanzas ni miedos, capaces de gozar por fin solos los pequeños goces, que son los más perdurables."
El árbol, María Luisa Bombal

Pienso que realmente no estoy de acuerdo con lo que dice Maria Luisa.
No creo que exista un lugar de felicidad final y definitiva, ni un estado constante que se deba alcanzar como máximo triunfo en la vida. Esta idea es tan falsa como lo sería tener un orgasmo que no termine nunca. La felicidad, al contrario, se constituye de pequeños eventos aislados, como en un circuito eléctrico doméstico. Los cables son como la vida normal sin sobresaltos, las ampolletas son los pequeños climax que hacen brotar la luz en las habitaciones que habían estado oscuras. Y como es en la realidad, siempre hay un momento del día en que las luces están apagadas. Bien por que no hay energía, o bien porque la luz del día existe sin necesitar conexiones ni apretar nungún interruptor. El circuito sin embargo sigue estando, y aunque parezca un cablerío inútil, sabemos que la luz es posible cada vez que lo decidimos, nos paramos, caminamos, y apretamos el botoncito.

Ficciones

2008-12-14T12:27:00.000-08:00

Estaba mirando los dibujos que no trazaron las manos de él en sus manos.

Miro mis manos. Miró mis manos. Él siempre mira las manos.

Nos miramos mutuamente las manos. Y no dicen nada.

Recordé esa historia que me hizo reir y después de cinco meses recién ahora entiendo. Recordarías tú las noches sin segundas intenciones.

Las fotos en la ventana. El tiempo desangrándose en días con paraguas falsos que viajaban.

¿Y volaban al sur?

Me fui de aquí mañana.

En la mañana bien tarde con mi chaleco malba y mi pijama.

Para quedarme tan callada en mi puente.

Con él, que era hace tiempo, con ella, la de hoy.

Y con nadie más que yo.

Para todos los días tener una mirada ténue. Y no escuchar los sonidos tristes nunca.

A las doce. Cualquier noche. Te traerá piedras suaves, lápices en blanco y negro, barro, lluvia, luces y desprecios. Y un beso por deber.

¿sí?...

Al otro lado del tiempo

2008-12-07T08:56:00.000-08:00

¡Escucha! -gritó a través del espacio que nos separaba.

Este mundo, ¿y todo lo que hay en él?...

¡Ilusiones!. ¡Todo en él son ilusiones! ¿¿Lo entiendes??

Simón y el Escorpión Mujer...

2008-10-31T12:04:00.000-07:00

"Sé que dices la verdad, la conozco, te conozco... y no te creo"

No te creo, Siempre es hoy - Cerati

- La amaste, entonces
- Demasiado
- ¿Y ella? ¿También te amó?
- ¿Quieres una respuesta a eso?
- ¿Puedes darme una?
- Una respuesta... sí, ella también me amó
- ¿Entonces porqué están hoy así? ¿Porqué te ha dejado de nuevo?
- Te contaré una historia...
- ¿Como respuesta?
- Sólo escucha: Había una vez una ranita muy buena gente
- ¿Tú eres la rana del relato?
- No seas impaciente y déjame contarlo...
- Está bien... pero ¿eres la rana?
- Sí Adrianne... soy la rana, pero escucha esta historia:
Una rana que vivía a orillas de un río... cierto día se encontró a un escorpión en apuros que necesitaba cruzar el río... el escorpión le suplicaba que lo pasara sobre su espalda al otro lado del río. La rana le dijo: "Yo puedo pasarte, pero tengo un veneno sobre mi espalda que puede hacerte daño y no quiero, puedo prometerte que intentaré con todas mis fuerzas no lastimarte, pero además tu tienes un arma en tu cola, sin pensarlo me inyectarás un veneno letal y moriré"
El escorpión le juró a la rana que eso no ocurriría, que tuviera por seguro que no la picaría, pues de hacerlo, la rana se hundiría en el agua, y él, que no sabía nadar, perecería ahogado. Al final la rana se encontró convencida por el escorpión... lo subió sobre su espalda y empezó a nadar hacia la otra orilla, al principio con cierto recelo y lista para defenderse, pero poco a poco le fue perdiendo el miedo y empezó a nadar confiada, cuando llegaron a la mitad del río, la rana sorteó un remolino... de repente en ese momento, el escorpión la picó... La rana sintió el dolor agudo del aguijón y los efectos del veneno empezaron a hacerse evidentes... mientras moría, en medio de su agonía, la rana le pregunta "Escorpión ¿porqué? ¿porqué lo has hecho? Si yo confiaba en ti, yo estaba cruzándote felíz el río... ¿Porqué me haces esto? ahora nos ahogaremos los dos". Y el escorpión respondió "Lo siento, rana, no pude evitarlo... es mi naturaleza"

Respirar humo

2008-10-14T14:59:00.000-07:00

Para que no llores ni ruegues
ni calles ni te espantes,
Para que no mires los zapatos
Ni el pasado, ni sientas la cosa aquella
Que crees sentir...
Y pronuncies vehemente, lento, despacio
La hueca palabra que sabes que dirás
Cuando nos cruzemos por la calle y sonriamos
Como si nada pasara, como si no se viera
Y fuera desapercibido por aquí
Para eso y para que nadie diga en tu boca
Ni dentro de tu boca
Hasta ladrarte en pleno pulmón la palabra
<<¿Soñaste?>>
Fue que dispuse mi antología de huesos
En los pantalones y me fui caminando
Por la noche serena
A encontrarme con la sombra
De botas viejas y gastadas.

Y la vi, te lo juro que la vi,
Larga y famélica la vi...
Hambrienta de aventura, triste,
Secreta y sonriendo.

Después de besarle la mejilla- con mi quiero y no malverses-
La invité, aferrandole una costilla
A sentarse encima de mis piernas
junto a la última mesa del primer café que encontramos
Para que con el cuidado de las flores en el talle
Y con detalle, pues narrara, como era, como fue,
Para que contara sobre los colores de valles hospitalarios
Y malos pasos, de los cuerpos que respiran demasiado
Y reposan de esas cosas reventadas en la importancia
Irresistible del sabor de otros cafés desconocidos

¿Para qué traer un último cigarrillo?
¿Para qué?

Para respirar humo,
Para que tus manos pierdan mi boca...
Y no acuda nada de lo que frustra.

Para no sentir cierto perfume, ni la jornada
Para respirar humo, voy a respirar humo
Para venir con otros a perder de cáncer
Para ser silencio
Para darme por persuadida...

Así decía... así lo dijo
Así, así fue nuestra entrevista
Y dibujaba
Que la noche es noche
Y nada o algo te diferencia de otra
¿Para qué la luna, el olor de las hojas?
¿Para qué una estrella suicida?
Para nada
Nada te diferencia de otra.

Esta es mi pena, mi tormento
El silencio absoluto
El fin de los ecos
El tiempo sin recuerdos
Yo soy así, he creído en cosas que no existen
Tú lo has dicho...
El estar menos sola no está incorrecto.

2008-10-07T11:08:00.000-07:00

Entender mi propio vacío, el tiempo que huye irreparable, la nada que contengo y soy...

¿Y qué responde mamá?

2008-10-05T18:17:00.000-07:00

La niña-roca

2008-10-04T18:16:00.000-07:00

Está consumado - dice la madre -
mi hija se ha vuelto una roca,
encerrada en su cuarto
juega a hacer titilar las estrellas
que suspiran dolorosas como los ojos de una quinceañera.

Mi hija se ha vuelto roca,
sus labios se juntaron, enmudeció,
y cuando apoyo mi oído sobre su pecho
no logro escuchar sus latidos.

Está consumado - dice la madre -
han asesinado a mi hija
han esculpido su triste réplica profana
y la han lanzado al lecho, inmóvil,
para que ocupara su lugar,
para que intentara consolarme.

[Un vapor extraño repleta el cuarto donde llora la madre
contemplando la escultura de su querida niña,
las sombras reptan por los muros como curiosas salamandras
algunas doblan sus cuellos para asomar sus torcidas cabezas]

La madre toma el trozo inerte y lo guarda, con lágrimas, dentro del armario.
La puerta del cuarto se cierra, las suaves manos de la madre dan vuelta la llave.
Ni una lágrima más, solo silencio y hemorragia interna.

De muertos que caminan...

2008-10-02T20:46:00.000-07:00

Las moscas han enloquecido con mi hedor. Hiedo a sal, el sol ha alumbrado durante varias horas mi desecho, Mi cuerpo, aquí derrumbado, es semejante a una flor podrida de la mas extraña belleza.
Veamos, la descomposición acelerada me corrompe, ya he comenzado a hincharme, me siento algo deformada.
¿Los muertos pueden sentir náusea?
Vomitaría de ser así, algo me lo impide; tengo restos secos de una previa regurgitación, estos restos se han ido acumulando en mi garganta y han ido formando una pared fétida de jugos

Las moscas otra vez, están furiosas con mi hedor, es que llevo una importante fracción de tiempo tirada aquí.
Pienso -¿pienso?- que lo mejor sería dejar de esperar a que alguien, por caridad, de cuenta de mi muerte y que entonces el rito funerario suceda a la negra noticia...
Que se lleve a cabo la gris ceremonia con todo el fastidio y el peso del aburrimiento y tormento encadenado a los tobillos.

Es aburrido un entierro, lo es mas para los muertos.
Lo mejor será - que rigor, que asco- levantarse de estas húmedas lozas e intentar escapar de la vista de los vivos por cualquier penoso medio, yo y todos mis restos, pero estoy tan cansada que lo último que deseo en este momento es emprender una carrera sin sentido.

Pasa un tiempo corto, unas horas más (para un muerto tres horas son nada).
Bien, lo intentaré de todas maneras, al menos así podré asegurarme de que en realidad he muerto.

¡Dios mío, la gente no puede andar lidiando así como así por las calles con cualquier muerta que se les cruce!

Pienso esto y luego estiro un brazo y todos los huesos, desde la punta de mis dedos hasta las caderas, crujen con una pena impotente -siento el rostro inflamado y me pregunto cuantos días llevo tirada acá-. La gente se va acostumbrando a la muerte, se comienza siempre con el hedor... apestas y entonces se resignan a la idea de tu sepultura, de otra manera cuesta asimilar el fin de la milla, el fin de la pendiente.

Hago lo mismo con el otro brazo, el mismo crujido me hace gemir con una voz gutural que, más que gemido, asemeja un mugido mortuorio de res condenada.
Tengo ambos brazos flectados rigurosamente a la altura de mi pecho y al comenzar a estirarlos puedo al fin, costosamente por supuesto, despegar el rostro del fangoso charco de vomito y sangre.
Siento los ojos secos y mi tabique esta roto.

Alguien se acerca. Es una mujer, no muy vieja (por suerte, no se asustará tanto al verme), cruza la calle y se detiene a observar mis dramáticos esfuerzos.

"Buenos días”-me dice- y espera pacientemente, supongo, que le devuelva el saludo.
Intento articular, mi cabeza serpentea y se despereza del polvo.
Mientras tanto sus ojos se abren, se despeja la frente cubierta de algunos cabellos pegados por el sudor del día y luego de darme algunos ánimos y palmaditas en la espalda me sonríe, ensayo devolverle la sonrisa, empresa que arranco con dificultad y que me es imposible completar; mis labios inflamados y violáceos se parten y escupen un líquido espeso.

Mi cara y todos sus huesos crujen, mi lengua se encuentra petrificada, cruzada por la rocosa corrupción de la muerte. Ella se inclina un poco hacía mi, y con sus manos sobrepuestas sobre sus rodillas espera el saludo. Entonces mi lengua cede finalmente y con ella aquel murallón de vómito fibroso entubado en mi garganta se desprende y una tromba de viscosidades amorfas aflora y se derrama a sus pies desparramándose aún más allá de ellos.

El alivio es inmediato, aunque sé, es pasajero; algo ha estado vaciándose dentro de mi vientre, alguna filtración en mi interior me ha abultado la panza. Observo la transfiguración de mi saludo: Una masa deforme en la que flotan los últimos manjares de mi vida, comidos y bebidos - ahora lo se bien, he muerto-. Mucha sangre amoratada, mucha bilis, agua, restos de algún órgano que ha terminado de descomponerse y… mi lengua.

La mujer no se mueve, la voz y el grito se encogen; tiembla y se observa los pies espantada, me obliga a pensar que eran unos zapatos preciosos y que aún con una severa cuota de misantropía me hubiese apenado mucho estropearlos de tal manera. No puedo pedir perdón, carezco de la movilidad necesaria ¡carezco de lengua! Ella se irá, acabo de estropear su caridad y sus zapatos, odiará por mi culpa a los otros muertos que andan por ahí.

Un coche se detiene en la esquina y ella corre hacia el, que espera con la puerta del copiloto abierta. Corre -si, es mejor así- corre a medias, resbalando de vez en cuando, con la porquería de mis entrañas pegada a la planta de sus zapatos, sin despedirse. Me tumbé otra vez, que vergonzosa es esta condición.

¿Y ahora que? - me pregunto- un bus asoma en la otra esquina y se pierde en dirección hacia donde marchó el coche.

El bus...

No puedo continuar descomponiéndome de esta manera sobre las delicadas lozas de este jardín desconocido ¿Que pensaran sus dueños cuando me encuentren? ¿Como vine a dar aquí? Olvidémoslo, lo que importa en este momento es volver a mis intentos de enderezarme, gatear hasta la parada y aguardar.

Intentaré ser rápida - al menos todo lo que la rigidez me permita- marcharé cabizbaja para no ser fuente de espanto para alguna otra persona más. Al palpar mis bolsillos suenan algunas monedas, pienso que bien podría soportar el tedio de auto sepultarme... Bien, veamos, aquí viene el recorrido al cementerio de M...., el camino no es tan largo y el atardecer me parece ideal.

Me extraña conservar todavía el olfato, nunca en vida me preocupé de oler las flores...

Espinosa suavidad

2008-09-24T20:17:00.000-07:00

"Hay un olor a lluvia en mis entrañas, casi todo lo que tengo lo destruyo... y son más gotas de un dulce rencor que me echo en cara."

Fernando Sarría, Mirar el Infinito.

El cardo va creciendo sobre la tierra, que se añeja,

Va llenándose de manchas y arrugas,
De penas y de cementerios
Que un día se vieron florecidos rebosando de toda vida…

Hoy es la noche
Los recuerdos duermen en el ombligo de la flor,
Entre las espinas y unas sábanas violetas,
Se guardan para despertar y clavarnos los ojos
Cuando los llamemos por su nombre.

Cardo que también envejece
Y maldice el viento con sus plumas mientras le van despojando de vida
Para regarla en otra tierra.

Quiero cubrirme desnuda con sus espinas,
Yo también soy como él:
Tiesa, espigada y soberbia entre las hierbas doradas
Volviéndome de piedra al marchitarme,
Decaída en la tierra del sol de verano,
Reverdecida en las nieblas áridas de invierno.

Hoy es la tarde y solo florecen recuerdos aéreos
Regando los cementerios dentro del cadáver ruinoso de la tierra.

Somos las flores del testamento de estos días dolorosos,
Blindando de persistencia nuestras entrañas.

De amor...

2008-09-20T19:19:00.000-07:00

Ella iba escapando de dos hombres
que hablaban como uno
ligados a su espalda por gruesos eslabones...
Cada vez que volteaba su rostro para ver,
llorando duplicaba sus fuerzas
para perderse en el espesor de un desierto
oculto en el pliegue de una esquina.
Cada vez que volteaba su rostro para ver
los dos hombres juntaban sus manos, sus pies, sus bocas
sus estómagos y sus ojos nariz y oídos para parecer uno sólo
...

Soltando otro trozo de piel renovaba sus fuerzas
para desnudar su carne de las prendas de la memoria
y desnuda zambullirse en el ombligo de un río
escribiendo tres epitafios en la roca.
...

Los dos hombres la abrazaron
antes de que las cadenas vomitaran sus anillos en el aire
y perdieron los sentidos arrastrados como uno sólo
hacia los rizos acuáticos.

Cada vez que ella volteaba para ver,
una lápida negra vociferaba al recuerdo
que pronto emergería sin manantiales de llanto
con dos huecos vacíos como cuencas en su espalda.

Cancrum Kravih.

2008-09-17T20:01:00.000-07:00

Tengo un tumor en mi glándula lacrimal. Soy dacnómano, mi cuerpo esta lleno de las marcas de mis dientes, profeso una profunda y morbosa afición a la mordedura. No tengo la rosa, tengo el puñal; no tengo la oda, tengo la marca, la palabra mal articulada y el labialismo; no canto al amor, confieso mi instinto; mi lengua es bífida por un desgarro y mi voz es un canto reptante como una risa retenida detrás de la palma de una mano.

Mi nombre es Cancrum Kravih y soy el gran reptoide, heredé la mandíbula de los grandes saurios y pocas palabras rígidas como las de cualquier reptil. Los cocodrilos se hunden en las fosas de fango cuando intento acariciarlos; mi soledad es terrible.

Ahora ¿Dioses? ¡Cubran los espejos del templo con la negra hiedra de la peste! La camada reclama la carne blanca de los dioses. Sarcófilos y caníbales, nos repugna el azúcar. Qué gemidos más rígidos, estamos salivando por una arteria.

¡Miasma! Su lengua es como el miasma, que poco dice de ustedes. Su piel es como el miasma también¡Yo tengo escamas! Mi piel es queratina dura y áspera, enciende tu cigarro ¡Tengo los ojos llenos de sangre! Vuelve a tu voz sufrida, a tu acordeón, nosotros los carnívoros jugaremos a escuchar tus palabras y luego te abriremos el vientre para alimentar a la camada sauropsida. ¡Sí, orador, cuenta tus adeptos… Acá, en los fondos del pantano somos un tropel no menos importante de hambrientos! ¡Vengan, tomen, desgarren y coman de todo lo que lleve buen nombre; de carne débil y mamífera (asambleas solemnes)!

¡Reptoides y reptiles, anfibios de irregular dentadura, de mandíbulas que no aflojan, de colmillos curvos para la carne y para los huesos, peces del abismo… El territorio y la marca de nuestra bajeza primitiva, aquí, tarde, marchamos lejos de los saludos y de los pulcros recreos, a oscuras junglas y ciénagas profundas, a los turbiones, a lugares propicios para nuestra procreación y esparcimiento!

Soy el gran reptoide de pupilas abiertas reclamando la blanca carne de los bicéfalos.

Mil y un aforismos de una mente superior a la tuya

2008-09-14T08:48:00.000-07:00

1. Y no olvides que el amor es una autocrítica de los sentidos a la eficacia de la razón.

2. Quien busca la certeza no tardará en encontrarla.

3. Tienes razón, tienes toda la razón.

4. Prefiero el fracaso a los abrazos.

5. El principio de la amistad es que no debería entrañar condiciones o sometimientos.

6. Solicitar favores a un desconocido es la forma más atroz de miseria

7. Sólo puedes confiar ciegamente en alguien por quien no sientes el mínimo respeto.

8. Confiar ciegamente en alguien significa despreciarlo.

9. Desea a la mujer de tu prójimo como tu prójimo la deseaba antes de poseerla.

10. Por favor, no ames a tu prójimo como a ti mismo (a menos que te haya hecho algo muy grave).

11. Quien encuentra la certeza vivirá en la angustia de perderla.

12. Si alguien acepta tus condiciones ten cuidado con él.

13. Si alguien se somete a ti no tengas piedad.

14. Amar es prescindir del significado (pero las personas quieren ser amadas para significar algo)

15. Alguna vez le escribí: Te amo porque no significas nada para mí (y ella me dejó por un estudiante de filosofía que se ganaba la vida como mimo callejero)

16. ¡Un mimo callejero!

17. Alguien que tú conoces y ya no recuerdas se está quemando.

18. Si alguien te amara toda su larga y estúpida vida, con todas sus fuerzas, no te amaría lo que yo en un segundo.

19. El amor involucra a quien lo siente con quien lo siente.

20. La envidia es la forma más sana de admiración que existe.

21. Insultar a alguien significa valorarlo en su injusta medida.

22. Quien esgrime la fidelidad como virtud es digno de toda traición.

23. La fidelidad es la tumba del amor.

24. Todo puede ser literario menos la literatura.

25. Imaginar la verdad es más satisfactorio y convincente que decir mentiras.

26. La verdad no tiene historia.

27. ¿Qué sentido tienen un agua que no te moja, un sol que no te ilumina y calienta, un amor que no te destruye?

28. La oscuridad es la ausencia de Dios; la ausencia de Dios es la muerte del amor.

29. Dios no pone condiciones, funciona 24 horas y es completamente gratis.

30. Hay quienes confunden Dios con religión.

31. Hay quienes le pagan a una puta por adelantado.

32. Hay quienes exigen a una puta, mientras se la están follando, que les diga que los ama.

33. El sexo no necesita al amor pero le viene bien; el amor necesita todo lo posible y algún imposible.

34. Jamás le niegues la razón a nadie, hay suficiente razón en la tierra como para exportar a otras galaxias.

35. Tener la razón no equivale a nada más que eso.

36. Sólo los idiotas sienten que tener la razón es haber alcanzado alguna meta.

37. Un hijo no llena el vacío de los días pero los ilumina.

38. Una hija llena todos los vacíos.

39. Todos podemos matar algo o alguien incluso sin intentarlo jamás.

40. La venganza es la única forma sincera de perdón.

*Del libro inédito Fans del ornitorrinco

Efraim Medina Reyes

Reflejo en pupilas extrañas

2008-08-17T20:24:00.000-07:00

Esta mañana no he abierto las cortinas.

Me he quedado en el suelo de la habitación. Tumbada. A oscuras.

Despacio he recorrido mi piel con los dedos buscando los motivos.

Encontré el empeine demasiado curvado, las rodillas torcidas, los muslos gruesos, el vientre abultado, los pechos pequeños, los ojos demasiado corrientes y los labios no suficientemente dulces.

Comprendí entonces, y asentí:

"Así soy yo"

Llegó la tarde y seguía a oscuras. Tumbada.

Decidí buscar también en mi interior.

Encontré la falta de talento, el llanto fácil, la dependencia, la inseguridad, el miedo y demasiada necesidad de amor.

Comprendí de nuevo, y coincidí con las pupilas que me reprochaban.

"Así soy yo"

Ha llegado la noche.

Bleu

2008-08-13T20:46:00.000-07:00

Todo lo que escucho es un eco vacío,
Como el del caparazón de un caracol al acercarlo al oído…

Usé todo lo que quedaba de mi fuerza para luchar contra el mar

Y ahora me quedo abandonada, a la deriva, flotando en lo que queda de este barco,

Dejo que el sol me abrace, y termine con lo que dejó el mar,

Ya no tengo fuerzas para remar…

Aleteo con mis dedos para sentir la humedad del agua,

Para juguetear con los tiburones hambrientos,

De aquella sirena fuerte e impetuosa poco o nada queda,

¡Abre tus fauces hermoso mar azul!

Y engúlleme por completo...

Sepulta este cuerpo tatuado de derrota,

Acoge mi cuerpo y mi alma despedazadas en tu inmensidad…

Sé mi nuevo hogar.

Lo no-vacío, el sendero hacia el eco que nunca se acaba.

2008-08-13T20:18:00.000-07:00

Las palabras que no hacen falta pero que se escribirán a pesar de...

(Puntos suspensivos humanizados. Las puñaladas que faltan, y faltarán siempre. El antes de ser nosotros dos.)

Este lado Adentro

2008-08-09T15:42:00.000-07:00

Afuera de mi casa está el mundo que existe de verdad,
Adentro de mi casa está todo lo que no es.
La ventana es entonces el punto máximo de irregularidad, lo equívoco y lo más ambigüo que hay en el universo.
Todo se puede definir desde ella; se puede salir y mirar hacia adentro a través suyo, se puede permanecer adentro y ver cómo todo se mueve más allá sin que las manos puedan actuar.
Ella es la única imparcial, la única que observa y conoce todo, pero la que nunca se puede nisiquiera intentar comprender.
Como dios pero más bonita.

Lo que es y lo que no

2008-08-06T19:26:00.000-07:00

Hitchcock ordena silencio.

Yo miro hacia un lado y titubeo un poco, mientras su rostro dirige la atención a la derecha y me logra intimidar increíblemente.

Él piensa en una mujer, o quizás en varias.

Fräulein.

Se suspende sobre mi puerta y yo me suspendo sobre él, de manera invisible.

Me quedo mirando su dedo y su ceja, al tiempo que mis manos y mis dedos no desean otra cosa que convertir la madera en agua y atravesarla para tocar su silencio, el de Hitchcock.

Preludio

2008-08-05T19:35:00.001-07:00

Caminando puedo darme cuenta que caminar contigo no es como antes, como fue o como sería en otro momento.
Que caminar contigo implica pensar en la llave roja que en un instante pasado fue de oro, pero que decididamente vuelve a nosotros para que la contemplemos sin poder abrir ninguna puerta con ella.
Que caminar contigo a veces ni siquiera es caminar; es correr a saltitos, cantándole a parís bajo los faros de dulce luz.
Que caminar contigo hablándome es como ver mil puertas, y saber que la llave se quedó allá atrás pero que conservamos la sorpresa de suspendernos frente a una de tantas opciones que tenemos.
Que podemos caminar sin esperar. Sin buscar.

Que podemos caminar huyendo, tal vez, de lo que queda atrás, sólo para empezar con otro color, otra palabra, otra canción con la misma melodía.
Que podemos caminar sólo para saber que inspeccionamos las mismas calles cansadas de años y de sol, rodeadas de puertas y de muertos y de luces en movimiento, y que no importa el tiempo si sabemos, en el fondo, que cualquier día podemos volver por la llave, por la roja y gigantesca llave que nadie más tendrá.

Escrita ... por dentro

2008-08-05T19:30:00.000-07:00

Despierto, utilizo lo que me resta del alma,

Casi inerte recorro con los dientes las calles para engendrar mi nombre.

Pero mi carne se resiste, mis ojos ven mi cara y su boca desaparecida.

Mi boca yace en silencio.

Mi mano es incapaz de un solo trazo.

Mi letra es invisible, pero las palabras me pertenecen.

Y aunque mi mano no tenga ya fuerzas para levantarse,

Sé que estoy completamente escrita por dentro.

No-Te-Muevas

2008-08-05T19:00:00.000-07:00

No te muevas
captura en el tiempo este instante
no respires
podrías quebrar algo que se mueve por dentro
no, no digas nada
los ángeles sólo bajan una vez.

Antisoliloquio

2008-08-02T09:08:00.000-07:00

La violencia tiene la capacidad de remontar al ser humano a un pasado que se cree extraviado en la historia.

La realidad agresiva de hoy -que se tiñe de violeta sangre en la memoria colectiva- se vuelve algo más que telas de araña difusas y casi invisibles: se hace un utensilio que nos recuerda que somos animales más putrefactos que los que no piensan.
Si antes le era permitido al hombre matarse a manera de ritual ancestral y a razón de una existencia llena de mitos, ahora le es permitido remitificar su vida e inventarse unas razones para actuar con la aniquilación como arma primera.

Si antes se actuaba sabiendo de una conexión con otro mundo intocable, ahora el ritual se construye pregonando una guerra del hombre versus el hombre, una lucha donde sólo uno se puede salvar.
Hay una reinvención de lo que antes era selva: la ciudad es la jungla que se come al hombre moderno como la naturaleza pretendió comerse al hombre nativo. ¿O es acaso el hombre quien se ha comido a la jungla para cagar una ciudad?

Nuestra vida no ha evolucionado ni remotamente.

Seguimos siendo creyentes, seguimos convencidos de unas formas de actuar para conseguir determinadas cosas.

La diferencia está en que lo que en esos tiempos ancestrales nos hacía felices y conformes, es lo mismo que ahora nos hace pequeñas partículas venenosas y autodestructivas.

2008-08-02T08:46:00.000-07:00

"La vida es una mar sin cadenas

Jugamos con las figuras

Sin poder detener las olas

Que huyen y regresan."

Apuntes de "Virutas de Fuego"
Ahora no estás aquí
Ahora no estoy aquí
Pero el silencio es la más elocuente forma de mentir.

Memoria de árbol

2008-07-30T16:52:00.000-07:00

Un día, Ange me regaló un sobre en el que estaba pegado un dibujo suyo.

Dentro del sobre había una cartita y una foto de mi cara mirando hacia el piso con una bufanda envolviendo suavemente mi cuello.

A veces pongo su sobre en el piso de mi cuarto y me acuesto al lado a mirarlo hasta que el tiempo se consume totalmente.

Por momentos pienso en un cielo infinitamente blanco sin ninguna estela multicolor o de relámpago, como le gusta a ella.

Paso varios minutos acostada al lado del grafito que está sobre el papel gracias a sus manos.

Me acuerdo de los árboles que nunca nos vieron llorar y de los pájaros que buscaron el norte mucho antes que decidiéramos fumarnos ese cigarrillo de chocolate en la inmensa plaza.

Añoro los espejos que nunca nos vieron mirándonos en ellos cuando caminábamos por el colegio que se convirtió en pasado pero sin haber dejado de ser casa de casas.

Recuerdo esos objetos que se fueron antes que nosotras llegáramos: las mariposas púrpura, las copas con un sorbo de vino, las cenizas del cigarrillo y los pedazos de vida en los sofás.

Apoyada sobre un inventario de colores y personas, mi mente adquiere la capacidad de añorar lo que partió antes de que mis ojos lo percibieran.

Ange, sin embargo, se rehusa a ser de ese tipo de recuerdos.

Ange está conmigo un poco porque no es un pedazo de memoria agrietada como los demás pedazos de mundo:

Ella es como la taza de café que siempre espera, pacientemente, por un cigarrillo que la acompañe.

Es una añoranza que he vivido mucho, y que se resiste decididamente a que las escenas que la involucran sean olvido.

Yo sé que sus pasos son brisa y color, sé que su sonrisa nace como la orquídea que brota del árbol y se alimenta de su propio movimiento.

Y tal vez todo pase así porque me está esperando muy bien escondida detrás de la guirnalda de la vitrina, trepada en el arbol-raiz del dibujo o aprisionada en la foto que me tomó.

No lo sé. Yo la busco, sin embargo.

Fragmento

2008-07-28T20:14:00.000-07:00

Justo enfrente mío lo que puedo observar es un paisaje conformado por un grupo de flores semi-triangulares que cuelgan de los árboles simulando una caída cuando el viento las roza, y una plantita al lado que permanece inmutable.

Son flores profundamente rojas que crecen hacia abajo y que suelen tender hacia hacia el roble separándose decididamente de las ramas que las sostienen.

Todo eso está muy cerca, las nubes se elevan y retornan a la tierra bruscamente, y el movimiento pendular de las hojas me recuerda momentos que daba por olvidados.

El ir y venir de las plantas siempre trae imágenes asociadas necesariamente con sonidos y formas, y también con momentos que no son precisamente eso: no contienen personas ni voces y, sin embargo, no puedo recordarlos como algo diferente a momentos, tan dolorosamente reales como las flores de enfrente.

El viento se encarga de lo demás; el tibio aire que se respira afuera de mis cuatro paredes me alienta a despertarme antes del sol, y el sentirme nuevamente con la vitalidad estática de una planta sembrada en una llanura por demás insondable me ayuda a mover mis pies algunos centímetros. Respiro. Fijo mi mirada una vez más en el paisaje de afuera.

No es más que un paisaje, fúnebre como todos, que empieza a transformarse en una selva húmeda y gris. Las flores caen y el viento sopla sobre la ventana que me separa de todo esto que observo.

Yo estoy adentro, concentrada en el rojo carmín de los pétalos que se suspenden sobre la nada. Mientras la violencia del aire se encarga de desencadenar fuertes movimientos ajenos a mí, soy nuevamente esa planta que no hace nada aparte de permanecer mientras cree que describe lo que sus ojos le muestran, al tiempo que es meticulosamente observada por el paisaje de enfrente.

Iluminatti

2008-07-27T17:13:00.000-07:00

Hay una luz sin nombre

que aprende a surgir de las plantas y que, a medida que el tiempo-espacio fluctúa a su favor, llena de luz los lugares que tontamente la intentan contener.

Así se alimenta.

Sin embargo (y sabiendo que antes de estas diez letras hay un sinfín de palabras),

Se dice que cuando el tiempo se daña no hay forma de volver a nacer;

Ni se escribe ni se escucha ni la mente puede florecer como las magnolias en invierno ni la música puede volver a ser música jamás.

De repente, en medio de la inmensidad de la tierra,

El pequeño cae sin haber empezado a caer.

De repente sólo camina hacia abajo, sin escalera y sin abismo.

Gestando tiempo

2008-07-27T16:58:00.000-07:00

Ahora podría dedicarme a renacer después de haber contemplado de cerca una muerte tan trágica como la de una margarita deshojada por el enamorado que nunca logró amar.

Ahora podría contar las horas con segundos de agua y clepsidras, ahora podría saber que el tiempo es sólo miedo y pausa eterna que rectifica la estúpida vaguedad de todo lo que dice existir.

Puedo decir, de todas formas, que el naufragio algunas veces deja de ser tan próximo.

A veces se parece a los oasis marinos de agua dulce que confirman la existencia, y entonces siempre termina sobreviviendo una flor que puede mostrar tierra firme.

Siempre el corcoveo del tiempo sigue siendo indispensable para que la piel nazca y muera eternamente en el paraíso que, a pesar de la realidad del dolor y de los ríos del silencio, se sigue construyendo con pequeños ladrillos azules de mar.

La puerta sigue cerrada y la tierra que huele a muerto se sostiene, hermética, en el mismo punto a pesar de girar, pero el olor del mar puede llamar, puede hacer creer:

El olor de lo que no se toca, de eso que sólo se puede conocer creyendo, aprendiendo a creer, aunque la duda florezca y el aire se vuelva cada día un poco más irrespirable y más nocivo.

Nothing to promise but everything to fulfill

2008-07-26T11:37:00.000-07:00

Claveles color plata hay en este jardín.

Ríos de calma se dibujan en la profundidad del bosque cuando los cordones de la niña rozan el piso.

El humo se vuelve árbol, hoja, gota de aguacero o tinta de granizo.

Se transforma en un camino que a veces conoce su final pero jamás su principio.

El humo de dulce aroma que sale de mis venas es así también.

Oscurísimo viento denso, manifestación de incendio y de polvareda que corre hacia su centro inexistente.

Pero entonces la turbulencia sigue y busca, busca, observa y finalmente encuentra.

Entonces todo permanece como si hubiera una razón, un lugar de refugio; como si yo pudiera verlo y acercarme ya sin miedo, con la convicción inquebrantable que da el bosque y el lago que me mira.

Como si entonces pudiera volver a caminar.

Quejándome un poco

2008-07-23T10:51:00.000-07:00

No logro concentrarme bien.

Tengo muchos temas de los que quisiera hablar o escribir, y están atrapados en este sueño que no se me pasa ni con el mejor café, más, un poco de auto-represión, de NO vivir nuevamente momentos, escenas, ni mucho menos sentimientos, quizás es porque las cosas están marchando y no quisiera confundirlas ni darme manija con estas últimas horas de mi vida;

Pero están, hay algo que me tiene en una dimensión que no es el limbo, ni el desierto, ni sobre las cornisas como dice el tango, me tiene aquí, pensando

¿Qué es esto?...

Hay cosas que no podemos ocultar, ni aunque quisiéramos, no a nosotros mismos, es cuando los recuerdos y los sentimientos que pensábamos dormidos o muertos, nos traicionan y nos dan un golpe bajo, es eso que me tiene con el impulso retenido, me siento así, como un muscle car ahogado, que quiere partir y las señales no dan la luz correcta.

Sé que esto me puede traer conflictos, ¡y que más da! si esto es lo que estoy sintiendo, me pidieron sinceridad, y es así como estoy siendo.

Y por más que trato de retener una imagen en mi mente, un abrazo imaginario, un recuerdo, no es más que eso en este momento, un anhelo, que aún no es parte de este mundo real, real.

Desde hace menos de un día, el fantasma volvió a marcar presencia, como si supiera que alguna vez le pertenecí, como nunca he pertenecido a ninguna parte.

¡Y claro! yo ando vociferando por la vida que todo esta marchando tan bien, y realmente marcha bien, tengo asumido lo que soy, lo que tengo y deseo.

(Hoy puedo decir que eres alguien a quien quiero y me copas el corazón, pero... esta este puto fantasma indeleble, que cuando creo que ya ha muerto… vuelve.)

Gota de agua

2008-07-23T10:02:00.000-07:00

La vida es una mar sin cadenas

Jugamos con las figurassin poder detener las olas

Que huyen y regresan.

Apuntes de "Virutas de Fuego"

Gotita gota gotita,

Gota de piedra,
Dulce líquido de ámbar.

Gota que salta y salta sin consumirse,
Transparente y diminuto es tu reflejo en las demás gotas.

Mientras los océanos permanezcan en su cauce,tú te resistirás a llamarte agua,
Eres sólo orilla en constante cambio.

Corre desde tu raiz, fuente caudalosa, pequeñita, imaginada,
Corre como gota, resbala sobre los geranios
Y empápate toda de los sonidos que produces al destruirte
Cada vez que besas el río que nace entre mis manos.

puente corporeo

2008-07-22T18:58:00.000-07:00

Puente que se alza en una ciudad sin sal y busca huir con fuerza y dejar atrás tantos pasos ajenos impregnados en el suelo.

Puente que anhela con desesperación dejar de ser un testigo silencioso del movimiento para ser parte de las riberas, para convertirse en túnel o en mar.

Yo quiero huir como el puente, no soporto un día más tanta quietud.

Me levantaré y, como él, huiré en busca de riberas lejanas que limiten con la nada y que me llenen de la sensación de libertad y de movimiento perpetuo.

Ojalá, es todo

2008-07-22T18:16:00.000-07:00

Uno ha creído a veces, en medio de este camino sin orillas, que nada habría después;

Que no se podría encontrar nada al otro lado, al final de esta llanura rajada de grietas y arroyos secos.

Pero sí, hay algo.

Hay un pueblo.

Se oye que ladran los perros y se siente en el aire el olor del humo y se saborea ese olor de la gente como si fuera una esperanza.

Nos han dado la tierra, Juan Rulfo.

Ojalá, es todo.

Doña Asunción nunca tuvo necesidad de creer en un mejor país.
El lugar donde nació le regalaba el sosiego de levantarse y saludar al horizonte con las dos manos, para acostarse 14 horas después con la sensación infinita que provee la felicidad real.
En esos primeros años nunca necesitó pensar cómo sería un mundo mejor, aunque después mirara hacia atrás y se encontrara con un pasado armonioso que no se podrá repetir, a pesar de que la historia de masacre y corrupción sí volviera a vivirse una y otra vez...
Pueblo de grandísimos hijos de puta.
Hermosísimos terrenos de mentiras y envidias arraigadas al alma de cada habitante desde tiempos remotos.
Casas hechas a base de engaños, de patrañas, de intereses y de ingenuidad.
Infeliz país de miseria pero, peor aún, de resignación, de dominados y dominadores.
Qué cultura tan rica, qué bellos paisajes, qué hermosa tierra la nuestra, donde pensamos que sintiéndonos orgullosos de una puerca bandera y un artista de tres pesos podemos olvidar o, en su defecto, disfrazar el hecho de ser una nación perdida y agujereada por el paso desalmado de los años.

Noche

2008-07-20T20:12:00.000-07:00

La noche no me quiere.

Es curiosa e impertinente dentro de su lógica maquiavélica.

Juega a ser una persona que a ratos quiere ser mujer y a veces quiere ser hombre.

Cambia constantemente como apuntando a la perfección del mismo ser en su más cotidiana condición.

Se desliza, se encuentra con más personas como ella, las abraza, les canta al oído, les da besos dulces y las acaricia.

Me hiere saber que por culpa de su presencia anhelo otras tantas cosas que yo no puedo tener, que tocándola los recuerdos se me vienen en flash-back y me quiero morir por instantes que se cortan y vuelven a aparecer sin razón, como en una película mal editada.

Ella es pretenciosa y me odia.

Y yo la odio, más que por eso, porque me hace recordar la desdicha de lo que me rodea en estos momentos y cómo mi tristeza debe ser la consecuencia más racional de la perfección y el orden matemático del mundo.

Andando

2008-07-20T18:49:00.000-07:00

Los caminos a veces parecen tener la misma condición: ser una pista transparente donde se refleja la vida del mundo.

Al andar con pocas certezas en el bolsillo, el tiempo transcurre diferente.

Ya no es el tiempo del tic tac que avanza con una constancia que desespera, tampoco los minutos que miro desde afuera y que quiero coger con las manos y botarlos a un rio.

Es un tiempo donde sólo importa la misma esencia divina del movimiento, donde la única preocupación real consiste en no llegar nunca a donde se quiere llegar desde que se arrancó.

Las brumas del cielo se pueden mirar con más sutileza, inocentemente.

El centro del mundo siempre parece aproximarse de distintos colores.

Pensar que la verdad no puede ser consecuente con ella misma se vuelve, al fin y al cabo, algo más cercano a la misma idea de verdad.

Atractor Extraño

2008-07-18T22:29:00.000-07:00

Anoche estaba en una calle ancha, parada sobre una superficie desagarradoramente lisa, a las 3 y algo de la mañana.

Salí por un impulso.

Justo cuando me encontraba mirando hacia el oeste o el este (no estoy segura, pero en cualquier caso no era ni el norte ni el sur), empecé a sentir cerca la respiración de un hombre, alto, a quien, más adelante, identificaría con una camisa café y un par de zapatos descuidados.

Me dí cuenta que era alto por la sombra que veía delante mío cuando se aproximaba hacia mi espalda.

No tuve el valor de voltear para mirarlo.

Realmente estaba esperando el momento en que su voz inundara mi oído o su mano hiciera contacto con mi brazo.

Cerré los ojos por un instante y me suspendí por algunos segundos, mientras sentía cómo mis pies actuaban por sí mismos y se desplazaban unos pocos centímetros hacia la derecha (o la izquierda? o el norte? o el sur?).

Lo ví, en consecuencia, parado frente a mí, mientras mantenía los ojos cerrados y el silencio desaparecía de la fina línea que nos separaba.

Me habló durante algunos segundos sobre situaciones que me negaba a analizar, hasta que su aterrorizante grito me abrió los ojos de un golpe y me hizo mirarlo sin posibilidad de escapar.

Entonces, sentí cómo su voz dulce me abrazaba. Producía tanto temor en mis venas y en mi sangre que huirle empezaba a dejar de ser preciso.
Y no, no estaba ebria.

Punto aparte

2008-07-18T21:51:00.000-07:00

Nunca me imagino siguiendo una línea recta que me lleve hasta un punto gris al final de mi vida y, sin embargo, vislumbro el extraño y resbaladizo punto siempre.

Es como si estuviera sin querer estar.

Me tengo que ver parada sobre el punto gris, en algún espacio, con algún extraño y con algún sonido en los párpados.

Y nunca quiero.

Nunca quisiera ser un ente que camina y camina como persiguiéndose a sí mismo sin atraparse pero pensando en que lo logrará tarde que temprano, sin verse siquiera, sólo evadiendo el extraño mundo parado afuera de su caparazón e intentando olvidar las cosas que van golpeándolo con gritos desesperados, porque lo único que le importa y le seguirá importando es atraparse por convicción.
¿Y el extraño, y el sonido, y el espacio?

Son todos consuelos, extrañas artimañas para seguir convencida de que el día en que me atrape llegará, que me podré tomar a mí misma y a mi caparazón -que para ese momento ya estará sobre el punto gris-... y que, entonces, nunca más me dejaré escapar.

Infidelidad

2008-07-18T13:57:00.000-07:00

Los hoteles para infieles son pequeños y coquetos.

Generalmente están a las afueras, y sus recepcionistas saben mucho.

Tienen un Máster en Análisis de Hipocresía y Apariencia.

Los infieles llegan con cara de ir a jugar al ajedrez, como si nada más que una extensa partida entre amigos fuera a ocurrir.

Como si ninguno de los presentes en el hall supiera que no dejarán poro de piel sin desnudar.

Pero el protocolo es así: Caras serias. Cierto aire solemne. Lo que ocurre es importante.

Nombres falsos.

Una puerta que se cierra al fondo del pasillo.

El resto, se lo callan las paredes

Persecución

2008-07-18T12:44:00.000-07:00

Se perseguían el uno al otro por toda la ciudad.

En una carrera discontinua por asfaltos y aceras.

Se perseguían sin entender por qué se estaban persiguiendo.

Sin entender el placer de ser, soñar, sentir que se es más que alguien que corre, que persigue, que busca con la mirada.

Se es más que alguien que vive atrapado en la jaula de la rutina.

Bajo la luz roja de un semáforo, el tiempo se detuvo para que pudieran comprender qué era toda aquella palpitación.

Por qué se perseguían tanto.

Por qué cometían la locura de quererse

Buenos días

2008-07-18T12:16:00.000-07:00

Sentada en la acera mirando cómo amanece desde el asfalto.

Sopla viento sur.

De ese que apenas cae bien a nadie.

Y que nos vuelve locos.

Nos pone de mal humor.

Y nos acaba engañando con una tormenta que no esperábamos para nada. Hoy quizá sea mal día para hablar de amor. O de venganza.

O de esas cosas que nos comen por dentro y callamos porque la sinceridad nos da miedo.

Mal día para derrumbar andamios a golpe de ganas de empezar de nuevo.

Hoy quizá convenga mantener cierta distancia con el mundo.

Hoy quizá sea un día cualquiera.

2008-07-17T21:07:00.000-07:00

… riel de montaña rusa serpenteando el tiempo, subiendo, bajando, volviendo a subir, arriba, allá… alto, bien alto.

- alto? alto y más alto?

- si, cerca de las estrellas, donde los sueños y silencios tejen esta vida real, seca de lágrimas amargas.

- y me vas a llevar allá?

-si, lo intentaré… lo juro

Flagelaciones

2008-07-16T08:12:00.000-07:00

Los de allá

Algunas veces he pretendido conocer algo más allá de la burbuja en la que es obvio me encuentro caminando, como una hormiga en un círculo que otro más inteligente le ha trazado sólo porque sí, por verla caminar a su gusto y disfrutar y reirse con su estupidez.
Y mis intentos han sido imbéciles y cobardes, insensatos, con una cuasi-inocencia que me desespera y desesperaría a muchos.
Y no es que me encuentre lejos del mundo circundante ni que me crea demasiado chimba como para ir a conocer la pobreza real y cruda, sino que incluso teniéndola al lado no he tenido la fuerza o la inteligencia para, como me escribió algún día alguien, coger el mundo y verlo desde cerquitita, y dejar los prejuicios y las ganas de ser altruista sólo porque sí y por aparentar (a los demás o a mí misma, no importa) que soy buena persona y comparto y etcétera.
Nunca me he sentido lo suficientemente humana o inhumana como para entregármele a otro (conocido o desconocido) del todo, como soy, sin que nada más importe. Sin embargo, conocí a Ramón y la vida me cambió mucho en menos de media hora.
No son muy relevantes las circunstancias puntuales, ni la descripción amarillista de la situación en la que vive y en la que viven sus hermanos y sus padres, eso me importa poco.
Es sólo que, seguramente por primera vez en mi vida, cuando me miró y me dijo su corta edad, sentí la alegría hijueputa que casi nunca se siente, como cuando -muchos años después- se recuerda a alguien que ha muerto.
La alegría extraña de encontrarse con el dolor frente a frente, de verse a sí mismo aquí y al otro allá y ser consciente por unos segundos de las barreras que están ahí, inamovibles, constantes y seguramente inmortales.
Sentí rabia contra mí misma por no ser capaz de conocer el mundo, el mismo mundo que me dio unos ojos para ver y unos oídos para escuchar y lo demás para gritar, y al cual ignoro como si ambos fuéramos invisibles.
Y mientras corría en medio del monte cada paso marcaba un pedazo de puñalada en mi mente, por sentirme tan miserable como el humano cualquiera que soy, por haber sabido -asi fuera por un momento- que soy un error de la naturaleza como usted o como cualquier otro, y que tras de todo me revuelco en mi propia estupidez, que sólo soy una muestra más de la misma especie.
Por unas horas, dejé de pensar que hay distintos tipos de felicidad y que todos somos un mini-mundo además de que en la pobreza hay riqueza y en la riqueza hay pobreza y toda esa mierda que es sólo la cortina de la ventana.
Pensé entonces que no es el hecho de encontrarse con un niño de 5 años que no había desayunado a las 3 de la tarde y que tiene que conseguirle comida y agua a la mamá que está loca y no se puede parar de la cama.
Que eso no me importa, que eso está en todas partes y a todas horas. Lo que me cambió fue estrellarme contra la ventana, haber quitado la cortina y haber querido que mi cuerpo sangrase mientras deseaba, con rabia, romper esos vidrios.
Nunca me había acercado de una manera tan humana al dolor ajeno a mí. Y fui la hormiga que diariamente corre en su círculo que otro más inteligente le marca, pero que, en medio de su secuencia prefabricada, pudo parar dos segundos y estrellarse dolorosamente contra la frontera para mirar hacia afuera, asi seguramente vuelva al círculo y termine su vida corriendo hacia ella misma.

Esto me da Rabia...

2008-07-16T07:58:00.000-07:00

Me saca la piedra la mentalidad utilitarista y falsa de los "artistas", el sentimiento de creerse putamente superiores al resto de músicos por tener una que otra ideología loca y por tener buen gusto. Me fastidia eso de lo que Björk sensatamente hablaba acerca de hacer música para gente educada, para esa élite que siempre ha existido de los intelectuales, de los artistas rebeldes que se creen la cúspide el intelectualismo -que en todas las épocas de la humanidad han estado presentes-. No soporto que crean y quieran pertenecer a la rosca de los que saben, de los bohemios falsos que hacen arte para un público específico y no para la humanidad... el arte por el arte vale nada. Y no es problema de que me moleste el egocentrismo cuando es justificado ni que la gente que sabe y que configura se lo crea, me fastidia es la mentalidad de alienación incluso de aquellos que supuestamente van en contra de ella, de creer que el arte verdadero está en una rosca imbécil y no en lo que uno honestamente pueda aportarle al planeta.
Es, básicamente, un problema de querer pertenecer para poder sobrevivir en un mundo donde el arte no se valora y donde la salida más fácil, aparte de dedicarse a vender la camisa negra, es hacerse el pseudo intelectual para no tener que preocuparse por aportar algo verdadero.
Es tanto cliché dentro de lo que se supone no debería ser cliché lo que me tiene así.

2008-07-15T14:13:00.000-07:00

Él vigoroso, ella pequeña.
Su pecho la abarcó completa, sus manos se trenzaron, sus bocas se unieron y sedientos de sus respectivas esencias, no supieron cómo seguir respirando sin convulsionarse.
Las miradas se encontraron y al verse, sus labios emitieron el sonido de sus nombres.
Ella emergió completa en su femineidad y volcó sus ansias tantas veces reprimidas…
Él sabía cómo insuflarla de pasión.
El fuego fue abrazándolos hasta que ambos ardientes, esperaron la culminación del gozo de experimentarse…
En un momento cumbre sólo se escucharon dos respiraciones jadeantes que emergieron del cercano cuarto vecino…

Trastorno Esquizotípico de Personalidad

2008-07-15T10:38:00.000-07:00

A veces me gusta jugar a ser María, la de Leviatán.

Me gusta jugar a seguir y perseguir a personas que no me son ni medianamente cercanas, o al menos que no sé que lo son.

Me gusta seguirlas con la mirada sin que noten que lo hago, me gusta calcular la extensión de sus pasos, la dimensión de sus sonrisas y de sus miradas.

Juego a perseguir a gente por algunos minutos en la calle, para imaginarme sus vidas y romper los moldes que mi cabeza tiende a construir.

Mirar el borde del cuello de las camisas en los hombres es lo principal.

En las mujeres, por el contrario, algunos centímetros arriba del tobillo.

La ropa, los colores, las texturas se deshacen en mi mente como algodón y se vuelven a juntar creando figuras totalmente distintas a las iniciales.

Casi sin pensarlo ni pretenderlo, cada persona tiene un lugar prefabricado en mi mente.

Memorias humedecidas en la ciudad de la eterna penumbra

2008-07-14T16:01:00.001-07:00

Federico está en la esquina de la décima con diecinueve esperando un bus mientras pequeñísimas gotas de lluvia salpican sus tenis sin que él lo note y una obra barroca retumba en sus oídos.
Yo estoy a su lado derecho, atrás, imaginándome su cara por la posición de su cuerpo y escuchando cualquier cosa a la que no le presto atención.
Él, según su postura quieta y su cuerpo rígido, debe estar mirando hacia adelante sin fijarse en los carros que pasan y en la infinidad de buses que levantan el polvo que el piso ha recogido a lo largo del día.
Debe tener mirada de ciego y está decidido a -en el instante en que logre salir de su abstracción momentánea- coger el primer bus que pase por enfrente de su rostro.
Me interrumpe y levanta su brazo y para la buseta.
Se sube y yo me subo detrás y, no sé bien por qué, hago algún gesto que engaña al conductor y le dice que yo vengo con él.
El conductor me mira sin sonreir y me indica que me siente adelante, porque atrás no hay más puestos.
Olvidando que él pensaba que yo venía con Federico, me pierdo en la infinidad abrumadora que evoca la carrera décima a las seis de la tarde de un día.
Luego, me encuentro en un momento con los ojos del conductor sobre los míos reclamándome la plata del pasaje.
Me bajo olvidándome de todo y de nada un poco y con el leve presentimiento de que la registradora por la que pasaré al bajarme, sólo esa, única en el universo y única en ese bus, me traerá horribles recuerdos.
Llego al asfalto, que en Bogotá parece el mismo siempre, y mi piel no se rehúsa a que la lluvia -esa intermitente en los tenis Federico, que ahora es más densa y más triste- la toque y, de cierta forma, la maltrate con su sutileza macabra.
Camino, pero muy poco, como el que no quiere caminar.
Prendo un cigarrillo con el único fósforo que me queda y contemplo con poca concentración cómo el piso, los olores, el aire y los colores me dicen claramente que ha llovido todo el tiempo.
Aunque inmóvil, viéndole los ojos a mi reflejo del agua tengo la magnífica capacidad de extenderme y hasta verme en otro lugar diferente al que yo piso o al que me pisa a mí en ese momento real.
Inmóvil, todavía, veo ese charco que parece el espejo más grande del mundo.
Me pongo los audífonos y vuelvo a escuchar algo que no me recuerda nada. Y me devuelvo como llegué.

Atrapando rayos de sol

2008-07-11T20:46:00.000-07:00

La luz sale de muchas partes como raíces que se expanden desde miscroscopios,

Como la luz de estos pies que avanzan y se voltean para mirar las marcas del pantalón que se arrastra por el piso.

Me gusta mirarla y tocarla.

Me gusta que la luz baje de montañas verticales y me recorra a las once de la mañana.

Me gusta que los árboles me cuenten lo que ven en ella (que no es sólo sombras), y que mis manos -ansiosas y con miedo- la toquen y la guarden con recelo en un baúl.

Hielo

2008-07-09T09:05:00.000-07:00

En un lugar que mi mano conoce muy bien
Hay una fuente de hielo de la que nacen todos los objetos de hielo que conforman el helado mundo de hielo.
En ese mundo las personas se visten de frío y de blanco oscuro en el invierno -que es más frío que el frío normal-
Y salen a caminar y a rememorar los viejos tiempos de tibios desayunos encima del olor a pasto con olor y de fiestas en ríos muy líquidos coloreados por las sombras de los sauces, que no eran blancos sino cafés en ese entonces.
Dicen los abuelos del mundo que, desde las terrazas de las chozas, el mundo se veía azul turquesa, y que incluso desde ciertos rincones por donde navegaban las balsas de los pescadores se veía oliva oscuro o verde bosque, pero eso es sólo mentira.
La verdad es que el mundo era rojo como un trozo gigante de cereza.
El asunto es que ahora no hay anaranjado tibio ni grandes ramas fabricadas por los grandes pájaros de plumas cálidas, porque sólo hay cuervos que imitan con su vuelo los oscuros cauces de las cavernas.
Le pregunto a la gente, pero nadie sabe nada del color de su mundo. mientras detallo la escala policromática de sus cuerpos, me pregunto de qué color será el árbol de ciruelas, y qué sentirá el paladar del planeta al comerse una manzana cubierta en su totalidad por un blanco tan frío y tan opaco y sin la mínima huella de carmesí.

El Hada de los deseos

2008-07-07T11:50:00.000-07:00

- ¿Puedo acariciar tus alas?

- Siempre que quieras.

- ¿Por qué has llegado a mí?

- Para protegerte, cuidarte y cuando me lo concedas abrazar ese infinito que hay dentro de tu ser, para acariciarte el cuerpo y el alma. Para reconfortarte, para que no te sientas sólo, para alegrarte el día... y la noche. Para deslizar mis manos por tu cuerpo, para que mis labios dejen en tu piel todos los besos que siempre ansiaste y restañen toda tu aflicción. Para que cuando puedas observarte en mis ojos, leas en ellos que el acierto de amarte reivindica todas las equivocaciones de mi vida. Y este hada, tu hada, sueña que ha venido desde el bosque para vivir una larga vida junto a ti.

Pd1.- Sólo si me dejas, sólo si te dejas....

Pd2.- Hoy creí verte pasar por mi lado

Pd3.- Alas, alas para volar...

El retorno

2008-07-07T10:36:00.000-07:00

Y el espacio entre tu pecho y el mío se tornó inmenso…

Aquí mi aliento no descansa tranquilo, mientras recuerdo el sueño meciéndome entre tus piernas,

Inquilina de un castillo de sudor y piel, de sexo y caricias, de llantos y risas frenéticas.
Pasillo gélido, anuncio de una cama tibia.
Me despido de aquel sitio en silencio,

Acaricio lentamente tus sábanas, cierro los ojos, me impregno con tu olor, y algo se quiebra en mi garganta.
Recuerdos de días pasados, llenos de tí, llenos de ellos, llenos de nosotros...

Caricias tempranas, tardes ambiciosas, palabras abatidas, silencios culpables, miradas cómplices y utopías poderosas.

Caminos andados, distancias por emprender, despedidas amargas, anhelos por venir.
Hoy me acuesto en una cama extrañamente familiar, entre sábanas bañadas por tu ausencia... con todos esos sabores que sólo a ti pertenecen.

Escondiéndome tras el color del día

2008-07-05T21:17:00.000-07:00

Las canciones surgen de la levedad de la vida que ahora se muestra en el vaivén del viento, los acordes de cientos de años de civilización se reducen al instante en el que el aire salado y azul toca mi cara.

Ahora estoy al frente.

Algo pasa en el cielo mientras el frío de la arena se mueve bajo mis pies, algo pasa cuando cruzo el umbral de la realidad y me reduzco a pequeños y separados granitos de arena que no consiguen uniformidad.

Estoy al frente, y voces hablan desde el fondo del mar.

Suenan los ríos y los océanos del tiempo, suena la nieve de otros mares y el sol que ahora mismo se levanta en medio de la inmensidad de la nada.

Suena, consigo escuchar el eco de los años cuyas corrientes han venido a dar a mí.

Veo el mar, veo su movimiento y siento que podría suspenderme en el terreno de lo sonoro, de lo eternamente inhabitable, y que podría estar allí por todos los años que faltan.

Desesperación tranquila

2008-07-04T15:40:00.001-07:00

Mis alas se revelan desconcertadas, me indican que hay un lago detrás de la materia condensada del mundo.
Que el encauzado lago venga a buscarme y yo me esconda, que venga porque en esta orilla volar no rimó con nadar, que de tanta sal mi pecho está extasiado, añorando claveles líquidos pero resignado a permanecer terrestre.
Que corra a nadarme en otoño como es hoy o en el verano ambiguo de los demás días de mi casa.
Que me rescate a su corriente, que emprenda fluvial vuelo a través de mis plumas de pasto.
Sin sol de día mis alas se revelan y se estrellan contra el techo como el pájaro que espera traspasar el espejo y se desangra antes de conocerse.
Sólo en el vuelo me conozco.
Como no es posible, mi sangre empieza a fluir fuera de mi cuerpo.
Igual que el pájaro que aguarda en un techo mientras mira sus alas desangrarse, yo me aferro a estas paredes que no alcanzan a salvarme del diluvio.
Entonces la sangre del agua sigue corriendo por un cauce ya familiar.
Yo aguardo. Sólo aguardo.

Odio a oscuras

2008-07-04T14:14:00.000-07:00

La noche no me quiere.

Es curiosa e impertinente dentro de su lógica maquiavélica.

Juega a ser una persona que a ratos quiere ser mujer y a veces quiere ser hombre.

Cambia constantemente como apuntando a la perfección del mismo ser en su más cotidiana condición.

Se desliza, se encuentra con más personas como ella, las abraza, les canta al oído, les da besos dulces y las acaricia.

Ella es pretenciosa y me odia.

En el Jardín de Los Presentes

2008-07-04T13:17:00.000-07:00

"Y si las observas

Entenderás que sólo vuelan en libertad.

Bienvenidos al Jardín de los Presentes..."

Las Golondrinas de Plaza de Mayo - Spinneta

"Las golondrinas de Plaza de Mayo" la escribió Luis Alberto para las madres de las víctimas de la dictadura militar argentina.
En 1974, esos que dijeron querer libertar y regalarle al pueblo equidad e ingresos, terminaron instituyendo uno de los peores régimenes dictatoriales de la historia de este pedazo del continente.
Y es ahí, en un contexto donde el todo está cegado por la sangre, por la miseria violenta, la desigualdad y las pequeñas monarquías autoritarias, donde surgen distintas formas de subsanar el terror, de hacer catarsis del dolor de tantos rumbos que, perdidos, corren por ahí.
Es ahí donde las manifestaciones se hacen imprescindibles, donde los bloques de resistencia no son favores de hippies comunistas a la comunidad, sino reacciones más que necesarias para un pueblo que pretende, al menos lejanamente, salir de su sometimiento.
Es esta nación, la mia también. Una nación más real que Colombia, Argentina, Brasil o Bolivia.
Una nación que se desmiembra a sí misma.
Una nación más grande: una latinoamericana.
Sin ánimos de populismo, me puedo reconocer en lo que pasa y lo que ha pasado.
Sin ánimos de despertar insulsos patriotismos, me siento con la extraña y tal vez inverosímil obligación de mirarla a los ojos.
No como recurso poético, sino más bien como una necesidad que surge de mis entrañas, me siento agradecida con la tierra de Comala y de Macondo.
Clichesudo, muy clichesudo, pero es un impulso que surge desde más adentro que lo que puedo controlar.
Es algo mío, qué le vamos a hacer. Es una obligación, casi como un pecado original, el coger la sangre que corre por el mapa de la selva y el mar y palparla con mis dedos sin sentir que tengo que ir a lavarme las manos.
Me siento felíz por los liberados -sin importar qué oscuros fines estén encubiertos tras esta operación- ellos han vuelto a nacer, han regresado a sus personas bien amadas... y eso es suficiente para mi. Bienvenidos sean al jardín de los presentes.

Abstracción

2008-07-03T10:36:00.000-07:00

“Uno de los placeres más exquisitos,es sentir como una respiración lubrica la piel”

Hay mas que una mirada, dentro de los puntos fijos. Eve

...La muerte de la Rosa, puesta entre piernas.

El Dragón sin el fuego gira la piedra.

Su derrame tiene el hambre con los gemidos de consuelo...

En escondrijos de días, brama una desolación de la Tierra.

Recuerdo como corrí por infinitas oportunidades, desvié caminos, torcí paisajes.

En un descanso permitido, mitigo la fiebre con humedad y observo cuando entre tormentas duerme un Sol.

Con sorpresa estática, provoco intransigentemente retroceder mi ojo a momentos ocultos.

Ahí, detrás de mi sombra, acaricio un pasado de sonrisa mal dibujada.
____________________________________________________________________

La necesidad mueve al hombre.

Carencias, deseos frustrados, intenciones… variedad de cosas están ahí, latentes a nuestra visión.

Las huídas son necesarias, también lo es dejar una parte de escándalos y desvaríos atrás.

Pero ahí está la “necesidad”, esa forma razonable de querer, combinada con ese deseo impulsivo que nos vuelve bestias, sin prejuicios ni preconceptos, solo vividores del presente.

Es imposible negar nuestra naturaleza… nuestra verdad adecuada al tiempo y espacio.

Espectador

2008-07-02T16:29:00.000-07:00

"Nada se puede mover,

Todo está en puntas de pie...

Es el veneno de la flor,

Corta la respiración"

Cae la noche en Okinawa - Fito Páez

Ella danza como en un sueño,
Con las caderas de todas las mujeres...
Derriba las leyes de la gravedad con sus pies,
Acaricia el rostro de los dioses con sus dedos.
Él la observa,
Como detenido en el tiempo...
Como un leopardo a la expectativa de un descuido de la presa...
Como quien escarba en la música con la mirada…
Abriendo un hueco en medio de la noche hasta ella
Con el ritmo vibrando en sus entrañas…
Él observa.

2008-07-01T21:41:00.000-07:00

Un paladar se siente, se mira,se descubre.

Toca una lengua y la aniquila,la deshace,se deshace.

Mientras tanto la impregna de sal, de dolor y de sombras del caos final.

Hay un dedo que se posasobre él, que surge del fango de los zapatos, causándole el cosquilleo que cualquier otro paladar podría sentir y cualquier otro dedo podría causar.

Semilla.

Hay unos labios insensibles en la superficie.

Un par de mejillas que se sienten y me sienten desde lo más profundo del ser.

Ningún fragmento de piel puede contemplar el todo, el todo insufrible, el todo que solloza, que se ve sí mismo como un todo y se resigna a no ser nada más.

Pedazos de papel violeta

2008-07-01T20:27:00.000-07:00

Mis hojas se tiñen de violeta claro como si una ráfaga inaprensible de color poblara cuidadosamente el planeta entero.

En estas hojas que parecen revivir a medida que se acerca la medianoche cae suavemente ese delicado color que ha empapado las olas de todos los mares del mundo, muchas noches, y todas las lunas claras que se han levantado desde el cielo hacia la inmensidad de las horas.

Sin embargo, la ventana de enfrente observa cómo estas casas de tinta se agrietan angustiosamente hasta desplomarse sobre sus propias letras,

Y cómo el púrpura se destiñe a sí mismo mientras el tiempo no parece dejar de transcurrir sobre el papel, formando así un panorama circular que tampoco dejará de existir mientras el naufragio sea implacable, mientras siga la irrealidad de las manos que empuñan con violencia el lápiz.

Las luces de la vida se apagan para encenderse después sobre los pedazos de palabra.

Los papeles se vuelven cadenas ante sí mismos, en parte por su eterna e ininterrumpida circularidad, pero sobre todo por su capacidad de autoencierro.

Las manos devoran los trozos de vida que arrancan del papel.

El papel, sin embargo, permanece inmutable, y su hermetismo resulta tan familiar como el color del millón de hojas que lo componen.

Es entonces cuando todos estos pedazos de vida, huérfanos y estériles, suelen teñirse de todos los matices de violeta que existen sobre la tierra.

Alas

2008-06-28T12:19:00.000-07:00

Nunca tuve alas.

Unas cuantas plumas mal puestas que ahora me arrancan y que me encuentro en la acera húmeda.

Manchadas y mustias.

No sé qué hacer con ellas.

No me sirven para nada.

Salvo para recordar que un día, estuve cerca de volar y me di de bruces contra el suelo.

Recuerdos

2008-06-28T08:56:00.000-07:00

Mar de recuerdos, de los días pasados,
Cuando no tenía muchas preocupaciones,
Y las que tenía realmente no lograban afectarme lo suficiente.

Cuando el mundo cabía en cuatro personas y tres lugares.
Cuando mis días no tenían afán ni importancia.

Cuando el futuro era tan informe y lejano que no se relacionaba en ninguna manera con el presente
Y no había recuerdos ni pasado, porque se estaban apenas construyendo a la par.

Tenía entonces sentido levantarse en la mañana y acostarse en las noches,
Tenía entonces sentido hacer avanzar el mundo a pasos y detenerse en los detalles,
Tenía entonces sentido pasar noches en vela y dormir días completos y salir a la calle y esperar el nuevo sol en compañía,
Y contrariar todo y a todos y ser imprudente y feliz.

Tenía entonces sentido vivir, seguir, insistir y volver a vivir en un mundo agradecido y coherente.

Ahora cada paso es obligado, por la absurda necesidad de seguir con la rutina que me mantenga con los pies en la tierra.

Los pies, las manos, la cabeza y las rodillas,
Y tratar de avanzar absurdamente así en este sinsentido
Que para todo el mundo lo tiene.
Y no rendirse.
(Creo que, en el fondo, para eso sirven los recuerdos).

A veces...

2008-06-28T08:15:00.000-07:00

A veces paseo por esos bosques en ruinas.

A veces comprendo que entre el musgo que se expande vertical -y que sirve de puente entre el cielo y la tierra- y yo sólo hay un espacio muy pequeño, casi imperceptible.

A veces me doy cuenta que muchos lugares del mundo no guardan ninguna diferencia con las irregularidades de mis manos.

Nereida

2008-06-27T08:29:00.000-07:00

Cuando estoy en el centro de la tierra, suelo encontrarme con una fabricante de retratos que se alimenta de pequeños odios
Y que, dice ella, el único amor que invade su alma es el que siente hacia los peces que algunas mañanas inspeccionan la superficie del mar para mirarla a los ojos.
Sólo los ama cuando los observa sin tocarlos, cuando construye caminos que la llevan hasta el lugar exacto donde los peces se acercan -maravillados- a verla.
Sólo los mira cuando siente la necesidad de partir, de levantar anclas y de nadar.
Sólo puede amar bajo esas circunstancias,
Sólo puede hacerlo cuando el impulso vital de acercarse deja de depender de ella y se transforma en una alianza entre la naturaleza y sus pies.

Buscar el Edén

2008-06-26T19:30:00.000-07:00

Tú, océano, río… cascada…
Fuente de sangre en forma de hombre…
Yo, mirándote, escuchando tus sonidos… despertando.
Alma escurridiza…

Muerte de segundos en mi boca,
Muerte de mi boca y mis sonidos,
Muerte de la música que alimenta el mundo…

Reemplaza estos elementos perdidos…
Ayúdame a retenerte…
Otra vez, otra vez--- y una vez más.

Nada que prometer, pero todo por cumplir,
Intento, intentas… intentos,
Hay algo que regresa,
Cielo en nuestros labios,
Violetas… margaritas…

Muéstrame tus manos, juega con las mías.

Nada me corresponde hacer excepto amarte,
Sentir tus contornos.
En lugar de escapar, quedarme,
Sólo quedarme,
Mientras el movimiento sigue encadenando mis piernas.

Buscar el Edén de la inocencia primera

Que nos deje habitar el lugar anterior a la culpa y al pecado...

Quedar donde siempre -allí- aterciopelando insomnios

En el amor que nace y renace

Sangrando en el frotar de las piedras

Hurgando entre mis labios

En la inocencia de mi cuerpo bajo tu mirada

En la mística simultaneidad de lo erótico y la huida

Bebiéndonos en sed eterna.

Tacto

2008-06-26T19:24:00.000-07:00

Una mano, una vez, escribió en aquella piel la historia de amor más bella del mundo.

Abierta. Suave. Contradictoria.

Esa piel, ahora, añora, llora.

Se seca. Se quiebra.

Espera que la mano regrese a posarse sobre ella.

Abierta. Suave. Contradictoria. Para siempre.

María en el universo de las maravillas

2008-06-25T08:29:00.000-07:00

Mientras muchas luces reflejan algunas de sus partes en la baldosa, María se ve poco menos que nítida en la mancha fastidiosa de la pared y se mira a los ojos.

Lo que ve es que sus pies huyen entre gritos y más gritos, silbidos desesperados y ladridos de algunas mujeres,

Y que el caos de los buses la obliga a no escuchar y a correr lento, simulando la película que tiene en la cabeza justo en ese minuto.

Sus zapatos luchan por evitar lo sucio pero sus pies quieren lo contrario.

Entonces, María se aparece con un color dulce en la garganta o la arena seca de un espejo en su frente.

Cuando ella se ve como uno más, busca una calle que todos conozcan y que todos visiten todos los días y a todas las horas para hacerla propia y, casi sin pretensión vanidosa, la transforma en un universo no muy grande pero tampoco un miniuniverso;

El universo con el tamaño justo de la calle que escogió hoy, en el que pinta de invisible cada par de pies que deambulan junto a ella.

Mientras juega y sonríe con lágrimas azules, la mancha sigue en frente suyo, fastidiosa e impertinente, viendo dentro de sus pupilas púrpuras y preguntándose cómo María puede caminar por su calle universal al tiempo que es sólo un trazo encantadoramente imperfecto que ella misma se imaginó.

Sombras

2008-06-25T08:06:00.000-07:00

Me atraen las sombras porque al menos sé que hay algo detrás de ellas,

No como cuando el paisaje es tan constante que no hay irregularidad alguna,

Que no hay nada que evite darme cuenta de que estoy completamente sola.

El despertar del héroe

2008-06-24T21:54:00.000-07:00

El héroe camina y descubre el mundo a su callado paso.

El héroe de color aguarda bajo los gruesos árboles que rodean al planeta,

Y entonces tiene que dejar de ser real,

Tiene que volver a ser el que alguna vez fue,

Tiene que volver a ser de papel coral y de pasos intocables.

Raíces heroicas

2008-06-24T21:37:00.000-07:00

Hay raíces que atan a las personas que caminan,

Que las obligan a ser como sus propios pasos: lentas y fúnebres.

Pero hay personas que, lejos de caminar atadas a la distancia marcada por sus propias piernas, son capaces de sembrar otro tipo de plantas en la fertilidad que le es dada a la tierra donde crecen.

Hay personas que pueden "escalar el viento",

Hay príncipes de madera o de la textura de los pétalos de esas flores que no han nacido todavía.

Hay héroes de color que caminan despacito sin incomodar y sin hacer tanto ruido,

Héroes de papel coral cuyos pasos no se tocan, no se pueden tocar.

Entonces llega un día en que se vuelven reales.

Entonces el día vuelve a ser día... el sol renace ante los ojos de la gente y todo vuelve a empezar como un arcoiris que siempre fue sólo un reflejo en el agua y que de repente un día se vuelve de cielo.

Los héroes son reales y caminan por la noche como si la atravesaran con sus armas;

A veces se vuelven de hielo y terminan derritiéndose y siendo agua derramada en el asfalto...

Porque no existe lugar, no existe forma real ni espacio del mundo donde el héroe con espadas de bronce pueda ser feliz.

Porque su lugar es otro, su lugar es pasajero y tenue como el color de las poinsetias,

Su lugar es un eterno no-lugar que cambia por naturaleza y que jamás puede ser uno mismo sin ser muchos y ser ninguno.

Mitología

2008-06-24T14:35:00.000-07:00

Al final del pasillo se encuentra Penélope, con la fea decadencia del olvido,

Tejiendo agujeros imaginarios, que destruye y reconstruye,

Una y otra vez, a la espera de que su Ulises vuelva de su rutina laboral,

Esa que le absorbe el tiempo y las entrañas.

Mientras, Telémaco, que está engordando de no hacer nada,

No sabe si ser un cobarde camuflado de héroe como su padre,

O lanzarse a una piscina vacía, de cabeza, y haciendo una pirueta en el cielo.

Eso sí, con un inútil flotador puesto.

Por si acaso.

Mucho ruido

2008-06-24T10:38:00.000-07:00

Su ruido es importante, casi que imprescindible.

Revela todo lo necesario para vivir en el segundo, para no dormir y para estar en la fantástica espera de que algo, cualquier cosa, pueda pasar.

Me mantiene atenta.

Preparada.

Ruido que renueva, desempolva y me ubica frente al espejo que siempre tengo alrededor y que malintencionadamente procura reflejarme en un desierto de espacios.

Me aturde todo el tiempo, me sacude y me empuja contra la barrera de mi círculo tan definido y tan insoportable, sabiendo de antemano que por más grande que sea la fuerza del impulso no podré salir jamás.

No hay relojes, ni siquiera tiempo que pueda ser medido.

No hay tristezas que no sean susceptibles de empeorar o alegrías que consigan distanciarnos de la verdad llena de ruido.

Ruido.

Si no fuera por el ruido las suelas de los zapatos serían igual a las medias, miedosas ellas que quieren proteger a los pies sin arriesgarse y sin hacer sonar nada.

Cómo nos verá el zapato desde abajo.

Seguramente como cobardes seres vivos, hombres invadidos por la calma y la quietud, por el desespero y por un terror desmedido.

Pánico tan cotidiano como ingenuo que sentimos por nuestro propio ruido.

Rito

2008-06-23T12:12:00.000-07:00

Cuando alguna parte de mis manos se acerca a la vida puedo volver a mirar.

Como si fuera la voz del cielo, las tormentas me devuelven al agua y a la tierra.

Ahí sé que se vuelve al principio una y otra vez,

Que se devuelven los pasos en el tiempo y en el espacio,

Que se empieza a desandar los caminos que se creían plenamente recorridos

Y que parte de caminar consiste en el retorno.

Se vuelve al principio sin saberlo,

Y me doy cuenta cuando parte de mis manos se acercan a la vida

Y vuelven a tocar y vuelven a sentir y vuelven a ser manos.

Momento "si"...

2008-06-16T13:33:00.000-07:00

Si mi tristeza alcanzara para dibujar muros y puertas, muros y puertas, muros y puertas en este, mi mundo de mentiras.

Si esta tristeza alcanzara para palpar otras tristezas o para alcanzar con los dedos esos días de indiscutible tranquilidad...

Si todo me sirviera para darle a las horas pasadas forma de fruto podrido...

Si pudiera abrazar ese fruto en descomposición y luego comérmelo para no tener que añorarlo nunca más.

Si mi tristeza me sirviera para algo, si todo esto me sirviera para algo,

Tal vez tendría el don de sentirme dueña de lo que ahora me vuelve en sueños y que veo tan lejano aunque me silba tan cerquita y tan clarito.

Mi superficie habitable...

2008-06-16T13:14:00.000-07:00

Casa de campanas.

Cajas con miles de esquinas de polvo y de cartón.

Cajas que me envuelven en esta niebla que busca compadecerme.
Campanas y cajas.
Redoblan pero no suenan, retumban sin timbre, sin color de notas, sin pentagramas de barro como era antes.

Campanas. A gritos, campanas. Gritos de animales viejos y de mi casa sola de presagios y jardines.
Me sé en esta casa que en el día se vuelve de cartón, en esta avenida cerrada y cercada por los troncos de viejas violetas.

Es ésta mi autopista de nieve descompuesta y de candados guardados para siempre en el armario porque ya no hay puertas para asegurar:

Es la casa de las no-entradas, la que se muere de ruinas y baldosas en desuso.

Son éstos mis huespedes que parten y vuelven eternamente y cuya salida inútilmente intento impedir.

Son los escombros de mi casa los que se caen de tiempo y de suma de tiempos infinitamente cortos, casi imperceptibles.

Epifanía de viejos tactos.

Es la casa que me aguarda siempre aunque yo nunca pueda salir.

La que me espera aunque no deje de habitarla.

el rastro de alguna tarde...

2008-06-15T18:47:00.000-07:00

...¿Cuánto mas?

2008-06-15T09:12:00.000-07:00

¿Cuánto tiempo tendrá que pasar?
¿Cuántas zancadillas autoimpuestas?
¿Cuántas alegrías pequeñitas tendrán que acomodarse en mis días para querer hacer algo?...
Para manipular la idea de dolor y ser su victimaria y no al revés.
¿Cuántos días, cuántas personas, cuántos espacios y colores tendrán que ver mis ojos para escoger algo, asumirlo y enfrentar sus malditas consecuencias?
Indeseable debilidad a consciencia,
Necedad ficticia que me consume día tras día.
Ojalá a los sentidos les funcionaran tantas palabras.
No es posible evadir el reproche, ni hacer que al tiempo que se cruzan los brazos en señal de una prolongada espera,todo se vuelva vapor que asciende y desaparece.
...Y usted no está aquí,
Y no estará por más que espere y vuelva a esperar hasta cuando el tiempo ya no exista...

Rómpete un poco, como yo

2008-06-15T09:00:00.000-07:00

¿Cuántas veces nos tenemos que romper para volver a integrarnos?Ojalá la sabiduría caminara al mismo paso mío,Que estuviera siempre cerca y que su voz no fuera como las extrañas lenguas de la torre de Babel.

Pero hay que romperse, hay que quebrarse,

Y abrir los ojos para por fin ver esas caretas que no nos muestran la realidad,

Lo malo, cruel e inferior que poseemos, ver eso para decir

¡eso no quiero para mi vida!

Y decir "yo no quiero eso" cuesta trabajo,

Cuesta hacer ver a los ojos,

Que entre por fin tu imagen real, y dejar de realizar el gesto del loco...

De ese proceso vengo saliendo.

Desde hace menos de un día, el fantasma volvió a marcar presencia, Como si supiera que alguna vez le pertenecí, como nunca he pertenecido a ninguna parte.

¡Y claro! yo ando vociferando por la vida que todo esta marchando tan bien,

Y realmente marcha bien, tengo asumido lo que soy, lo que tengo y deseo.

Pero... está este detestable fantasma indeleble, que cuando creo que ya ha muerto… vuelve.

Entre Paréntesis

2008-06-14T11:47:00.000-07:00

El espantapájaros me ha dicho que soy un persona horrible, que tengo un poco de cada cosa mala que hay en el mundo, que él no desea seguir con alguien así.

Bueno, es inevitable, él ha decidido dibujar un paréntesis de nuevo, ahora en su vida, no se...

¿para borrar un paréntesis se debe colocar otro que cubra el inicialmente puesto?

Otra vez estoy alejada, sola, no me entristezco, sólo me indigna que El espantapájaros haya dibujado el paréntesis.

Bueno, la gente es así, ya ni me sorprendo.

1:53 p.m. "Under pressure", Queen.

Ésta canción, recuerda demasiado, pero sus sonidos me reconfortan, y vuelvo a viajar. En este momento, sólo pienso en el hombre del ocaso [puff, que cursi], pero bueno, era la única analogía que podía hacer a un hombre que veía después de las 6 p.m.

Hace pocos días, dejó de ser una analogía.

Aún me intriga la pregunta, de si este hombre recuerda mi mirada, si recuerda que mis ojos lo han seguido en medio del ocaso, por mucho tiempo [y vaya!, si que ha sido mucho tiempo, creo recordar la primera vez que mis ojos fueron absorbidos por esas letras, pero eso sobra ahora], sólo quiero unas palabras... sólo es una hora con la música.

¿Será que el hombre del ocaso sabe que yo lo imagino diciendome dos palabras?

No creo, él tiene fuerza en su mirada, jamás respondera “too bad”.

Es de esos hombres que responderia a un "te quiero" dándote un fuerte golpe en la nariz.

Me pregunto si se burlará de mi analogía, si tendrá una sonrisa en su rostro, si reirá macabramente al leerlo o si se pregunta porqué guardé el final para hablar de él. Que por qué le hablo de un tal espantapájaros. Tal vez, por la misma razón que empecé escribiéndole a un hombre, para terminar dirigiéndome a otro, realmente está fuera de todo sentido [bueno, para alguien normal]

Sí, creo que El espantapájaros tenía razón, simplemente estoy desequilibrada, a eso se reduce todo, necesito un paréntesis más grande.

Sólo Una Mirada

2008-06-13T15:15:00.001-07:00

A veces, en las tardes, una cara

Nos mira desde el fondo de un espejo,

El arte debe ser como ese espejo

Que nos revela nuestra propia cara.

Arte Poética- Borges

La cabeza sale,

Mira, mira, mira y abre los ojos sabiendo que allá afuera la ven también.

El ojo abre los ojos pero no mira, sólo observa.

El paisaje se queda inmóvil,

Como si la cámara, al capturarlo, lo obligara a permanecer constante,

Lo retuviera con sus manos y lo condenara a ser imagen para siempre.

Abriendo un agujero hasta ti

2008-06-10T17:03:00.000-07:00

¡Ven!

Bebe de mi sexo,
Como náufrago el rocío.

Aquí me tienes tendida,
Abierta como la hoja de la palma…
Latiendo como un batracio después de la lluvia.

Triste y vencida,
Terriblemente sola sobre la hierba,
Despeinada…
Vacía.

Llena, repleta, henchida de deseo.

De pie
Contra el peldaño…
Tú destilando… escurriendo, exhalando

Transpirando, goteando, perdiendo…
Yo callada,
Escarbándote…

Absorbiendo todo tu olor.

En un bar,
Dedos nudosos…
Como vides ya muertas…
Entrando.

Saliendo…

Encerrados en un baño,
Tu semen
Resbalando por el lavabo…

Exprimiéndote como a un limón,
Tus testículos, tibios higos…
Fecundas uvas, mis ovarios,
Breviarios de placer.

Yo, Madonna inmutable.
Mitad mujer, mitad bestia.

Alimaña mortal, procreadora del placer.

Tú, Caronte en busca de la moneda,
Navegando por mi cauce…
Atravesando el Estigia.

Conocedores de que al otro lado
Nos espera
La desolación.

Doncella de piedra caliza
Deshaciéndose en mi flujo,

Derramándose y fluyendo por mis piernas
Llegando hasta el rubí de fuego…
Resbalando por mis límites.

Alicia en el laberinto.

A horcajadas,
Tus flancos golpeándome.
Jinete sin espuelas ni tiempo,

Agarrándote a mis caderas,

Magullándome con las uñas,

Hiriéndome con los labios.
Ya no se si eres tú el que entras,
O soy yo la que te invade.

Lilith y Eva, abrazadas
Sobre un lecho de musgo.

Madre e hija,
Ramas de un mismo árbol…
El del Paraíso.

Mano que roza mi mano con fuerza,
Mi piel derretida
En impacientes manos hambrientas.

Serpiente enroscada al manzano,
Piel canela, deliciosa y desnuda piel canela.

Aferrarse a unos labios para no caerse del mundo,
Bajar por el cuello,
Lamer, besar, morder…

Urge la inquieta mirada
Acucia el olor a sexo... Serena tierra mojada
Un dolor de cristales bajo la espalda
Un bacanal de deseos anónimos.

Besos bajando
Espalda arqueada…
Tacto, tacto húmedo de los labios.

Lengua detenida aquí,
Aquí en este vientre pálido,
Este mar interior, esta espuma...

Este rastro de babosa en los dedos,
Aquí, todo mi deseo de loba hambrienta.

Un jadeo lejano,
Hay algo aquí dentro…

Falo desnudo y violento,
Manos húmedas y presurosas,

Espasmos musculares,
Taquicardia,
Sexo, sexo, sexo…
Amor, éxtasis, ¿amor?

Doloroso y placentero.

Eternauta

2008-06-09T18:09:00.000-07:00

«si digo sed, ¿beberé?»

sí, mi querida Adrianne, beberás.

Las palabras de hoy ya no son tus palabras.

Se abrió una conspiración de virtualidades.

Estamos sedados.

Cegados en la impronta de un nuevo imaginario colectivo.

Tenemos hambre de lo que no hace falta.

Este es el descanso inútil en el país de los tuertos.

No hay modos.

El fin se acerca.

Tomaremos siete cajas de pastillas para evitar la anemia mental.

Antes de la salida del sol habrá venido hacia mi.

Algunos aspiran la felicidad.

Otros, seducidos y abrazados, se quedarán con su obra.

Estoy hablando de la impiedad.

2008-06-09T17:36:00.000-07:00

-No ha tenido un sólo momento vacío en toda su vida, ¿cierto?

-Los he tenido.

-¿Adónde va?

-Busco una isla privada.

-¿De qué huye?

-¿Por qué me pregunta eso?

-No sé. La gente nunca huye de nada. ¿Sabe lo que creo?, que todos tenemos nuestra "trampa" privada. Estamos atrapados en ellas y ninguno de nosotros puede liberarse. Arañamos y rasgamos... Pero sólo contra el aire. Sólo contra nosotros mismos. Y, a pesar de todo eso, no nos movemos un sólo centímetro.

-A veces nos metemos en esas trampas a propósito. Yo nací en la mía. Ya no me importa.

-Pero debería importarle.

-Me importa. Pero digo que no.

Psycho/1960.

La vida se puede intentar describir en términos de la relación fuga - permanencia.

Esa dicotomía sirve de espejo para decidir entre millones de maneras y de rumbos.
Las trampas de Hitchcock siempre me han llevado a pensar en la posiblidad de aceptar un camino sin futuro, sin metas ni expectativas, sin líneas de llegada.

Entonces la añoranza recurrente y el deseo a largo plazo pueden resultar igual de inútiles; la complejísima búsqueda, la necesidad de trepar por los muros del laberinto para mirar cómo son los laberintos de afuera puede ser un ejercicio autodestructivo.

Cuando se es consciente del sinsentido de la vida se percibe que el progreso es inexistente, pero, si uno está lo suficientemente cuerdo como para seguir normas y rutinas en las que no cree, es porque la lucidez genera que veamos que la vida es tan banal que no es posible vivir como una tragedia.

No sé qué tan válido pueda ser todo eso.

No tengo certezas y no me importa, pero siento que las preguntas se marchitan, que optan por escapar.

Algunas veces no me queda más remedio que hacer lo mismo: evitar la permanencia y huir a través de largos trayectos sin pensar en el barro en que se hunden mis pies mientras caminan.

Otras veces, sin embargo, puedo contemplar sin mover una pulgada mi cuerpo, puedo mirar el transcurrir de tantos segundos y tantas vidas fuera de mí.

Tal vez construyo mi propia trampa, tal vez he vivido en ella desde siempre.

Acaso mis esfuerzos desesperados por cimentarla y ajustarla a mi vida me hacen una mujer terrestre, un fragmento de raiz que se debate de modo intermitente entre su fuga y su permanencia.

Policromía aniquilante

2008-06-09T17:15:00.000-07:00

"I am strong in his hands, I am beyond me; on my own I am human, and I do fault"

Los lirios de tu cama cambian constantemente de color y de tiempos.

No saben escucharte, y yo les hablo, sin embargo.

Con ellos comparto cosas como la lejanía y como el tender inútilmente a resistirse a un deseo atrancado entre la piel y el alma.

Comparto el lugar sobre la almohada y el silencio de un cuarto con techos de papel, paredes de viento y antiguos cementerios de breves notitas musicales en clave de sol en los tapetes.

La ausencia de lo que evado es ahora la permanencia que en el futuro dibujará mis noches, mis días sin sol e incluso sin nubes que consideren borrarse.

Cielo despejado al que me rehuso.

Al que me resigno.

Y sin embargo te sigo escuchando.

Te sigo, y también me desvanezco como puntitos multicolor en unos ojos cerrados al escucharte cuando tu voz quiere estar.

El resto de momentos me conformo con todo lo demás que recojo del mundo.

Cuando mi mente inoportuna se empeña en volverte formas y en dibujarte con contrastes de verdes y violetas, mis manos no saben qué hacer.

Se desesperan, me hieren.

Esta policromía excesiva me desgasta y me mata como esa gota que cae en el cuello del sentenciado y lo aniquila con dulzura, con la levedad asesina de lo que se busca para saciar la sed.

Y un día después del sábado

2008-06-08T18:51:00.000-07:00

"Una canción a la vida, a la muerte. Una erección, sabor de final. Un orgasmo, en la mente, del espíritu. Un camino, los pies cansados. Espera... espera. Larga espera escuchando ese ritmo. Y un día amanece más claro. Un día, la conciencia es conciente"

Juan José García

Gris oscuro está todo a las ocho y media de la mañana de este gloomy sunday.

A las nueve y veintitrés el sol ahogado pone en evidencia el deseo (pasmado, egoísta y hasta mezquino) de transformar lo gris en algo menos lúgubre y menos frío sin que la cortina, crema como ella sola, lo permita.

Aunque admiro el carácter del sol, quiero y añoro más la decisión permanente y rígida de la cortina.

Todo es igual a la una de la tarde, y también a las dos y media.

A las tres y cuarto ya no parece todo tan gris como antes, luce más bien como vinotinto rojo.

A medida que la noche entra y la fuente de luz se enciende ya nada parece gris, aunque la cortina no ha cambiado de expresión y me sigue mirando.

Yo la observo ocasionalmente y sólo de reojo, porque no quiero que se de cuenta que yo sé que ella me mira.

Y ella, aunque callada y quieta en su silencio ansioso, sabe que yo sé que ella sabe.

Trémula...

2008-06-06T09:36:00.000-07:00

Tu color perdura, baldío, tan dentro de mi voz : eres como esas flores que se llaman pensamientos.

Y ahora esas flores me invaden... y no hay en este lluvia un centímetro de resguardo

Es que estabas tan ajeno a mis manos ya podridas por el tiempo, ya resignadas a la mansedumbre de mis pies, que yo no sabía descifrar el espacio entre tu voz y el impalpable eco de una palabra que ha dejado de ser.
En la mañana, ayer, de noche, de tarde, salí a buscar pequeños pozos de duendes y lilas profundas.

Ni un segundo me sentí capaz de resistir la brisa de diferentes formas del hielo porque sólo buscaban derretirse en mi espalda: ¡algunas se parecían tanto a ti!.

Estas pequeñas búsquedas me transponen a un espejo que refleja a la eterna y sometida víctima del mundo y sus lugares.

Digo esto y el planeta se enmudece.

¿Podrá mi cuerpo volver a florecer? insípido, incoloro, tenue; se parece al agua sin ser nada de ella. Sin ser.
Ahora te ordeno que entres.

Desde el alba, despierta: crece.

Desde este atardecer aparécete con formas conocidas y antiguas: "Eres un ángel", vuélvelo a decir. Te lo ordeno.
En últimas, mi cuerpo se enmohece por las olas heladas que recuerdo.

¿Acaso soy más que este desteñirse, más que este caminar hacia ti sin moverme de mi impenetrable asilo?

¿Puedo saberme como algo que no sea este esmalte a medias o este mi miedo de palabras que me unen a la tierra como si fueran raíces implacables?

¿Puedo pretenderme diferente a la muchacha hecha de tierra estéril que el espejo se empeña en mostrarme?

¡Tercos trazos!

La sombra, ¿es un error del sol o es sólo alguien, algo, en fin, que se rehúsa a tocar la luz?

Final.

El asesino busca la carne de su víctima hasta desenterrarla de su propia tumba.

El asesino contempla y desgarra las ropas de la que se acuesta, tímidamente, a morir.

Post-ludio

2008-06-06T08:42:00.000-07:00

Tan lejos de mi; yo.
... Pero no es este placer de abandonarme a sus brazos acogedores...

Tampoco es la sensación de expandirme agonizando hacia lo eterno, sólo para revivir después en el gris otoño de sus días.

Es sólo que la necia niña de mirada y zapatos azules, busca debajo de la cama ese prisma triangular donde habitaste desde siempre.

Tus inmensas figuras la recorren, la buscan, la persiguen, bajo las claras ondulaciones del cielo púrpura que lo ve y lo conoce todo.

En tus ojos profundos como la selva ella juega y se esconde

Y tú la persigues como se persigue un año o el mediodía de un domingo, la buscas detrás del color de los almendros y encima de la sombra de los alcázares.

Ruegas porque esta tonta niña aparezca y caiga de cansancio de nuevo entre tus ya cansados brazos.

Y como el tiempo, yo miro desde la ventana que da a ese jardín, miro y me compadezco de la torpe niña que te busca huyendo de ti, del cuerpo de papel, del tacto de agua, de los pasos que no dejan de buscarte aunque te encuentren siempre, como una aparición o una sombra de lo ya ido.

Perpleja, la muerte de los días nos mira a los dos, nos mira y se avergüenza de esta mente tan llena de ti y de esta niña que sigue corriendo hacia ti...

Y de estas manos que no cesan de existir aunque debieran.

Porque hay en esta casa muros que se expanden como yo y como la niña y preguntas que han dejado de ser suicidios para convertirse en muertes.

Mis recuerdos de ti no te anidan al pasado: Más bien te obligan a ser objeto, pared, punto suspensivo.

Te atan a ser plegaria y pozo donde confluyen mis tristezas y deseos.

Tu ausencia hace que esta niña no cese de morir.

Este desvanecimiento atemporal e ilógico, se detiene en tus manos de cadáver del tiempo.

Resguardo

2008-06-04T18:49:00.000-07:00

"Las mareas y las estelas tienen cielo de ti...
Ojalá tuviese yo tu amor así
Sin saber cómo entrar, o cómo salir "
Cielo de ti - Luis Alberto Spinetta

Mire hacia algún lugar a la derecha.

Imagínese (aunque si mira delicadamente no habrá necesidad de imaginar mucho) que ahí hay un punto y que él es nuestro planeta carmesí.

Para nadie más en el universo existe, y para nosotros dos, a alguna hora de la semana, no existe nada más aparte de ese atardecer del inexistente mundo alterno que nos cobija.

(El único problema es ponernos de acuerdo sobre esa hora)

Ya no existen más sonidos o palabras que sirvan como puente entre mi extraña cobardía y su frágil sensatez.
Es hermoso cuando todo es tan efímero e irreal, porque -al menos en este caso- tiene que ser maravillosamente profundo.

El planeta seguirá ahí eternamente, asi nunca más nos encierre delicadamente su atmósfera, y asi tenga que ver cómo el atardecer se vuelve noche sin que ya ninguno de los dos esté con él.

Mutismo acinético

2008-06-03T17:18:00.001-07:00

"La Nostalgia se pinta de muchos colores"

Mis letras no hablan.
Mudas de tiempo y de vida se rehúsan a ser siquiera un gemido.
Mis letritas se resisten a abrir toda ventana y a mirar por toda puerta.
Mis palabras son entonces como un crisantemo, vacías de viento, colmadas de aroma a día blanco.
Un crisantemo sin raíz que fue sembrado, que ya antes fue semilla esparcida en un techo subterráneo y que ahora se complace de ser sólo tinta multiforme.

El Baúl de la memoria

2008-06-03T09:09:00.000-07:00

"En algún momento debió complicarse el sutil amasijo de cosas que llevamos dentro de la cabeza,

y el amor dejó de responder al simple mecanismo de estímulo-respuesta"

Estímulo Respuesta, Jeremías López

Escudos, amuletos, creencias, intuición.
Casas de hierba, palmeras de té y nulas posibilidades de estar cerca.
Anillos, pasajeros, suelas y zapatos de vidrio irrompible.
Mis libros ¡mis libros! ... mis hojas de papel brillante y mis letras de color negro, ocre y púrpura.
Mis letras que no son mías, mis letras de cartón y de viento, mis palabras de madera vieja y de vino tinto en llovizna.
Mis papeles en desorden, los pliegues que nunca agrietarán tantas ideas.
También mis papeles en orden y mi tinta necia e impasible.
Mis ideas, mis ideas de plástico y de humo, mis ideas insensatas y mi angustiosa cotidianidad.
Transcribo compulsivamente y me doy cuenta que no hago nada y que mis dedos nunca serán suficiente impulso para que el papel hable, grite o simplemente, observe.
Sé que mis manos no crean.
Sé que mis oídos no engendran sonidos cuando creen que los escuchan y que mis pupilas no se acercan ni remotamente a la idea de contemplación dinámica donde la imagen no existe si ellos no se aproximan a palparla.
Sé que las figuras, como las palabras y los sonidos, siempre están.
Hoy, sin embargo, me gusta pensar que sin mis sentidos el mundo se desplomaría, y que mi cuerpo, inasible y saciado de tacto, se convertiría en cadáver.
Tal vez se convertiría en sinfonía que se autodestruye, que corre hacia su propio letargo.
Cuerpo, manos y boca : únicos observadores, marchitos y desérticos, decididamente inhabitables.

Inmovilidad detestable...

2008-06-03T08:57:00.000-07:00

He caminado durante horas, después del vino y los buenos tiempos, después de las letras, de las palabras que salieron de mi garganta con el dolor más infinito que pude sentir jamás, de la lectura que contemplamos y de las lágrimas que resbalaron sobre la ropa mientras la diminuta llama de fuego de la mesa simulaba ser una de las fuentes de luz que se veían más allá de la ventana, sobre los postes.

Después de las puertas de Duchamp y el pragmatismo detestable de mis necesidades, estoy otra vez mirando por la ventana.

II

Cuando veo ese paisaje de afuera me pregunto si puedo intentar traspasar el cristal y volverme parte de los ladrillos que todo lo ven pero que nada sienten, si es posible en alguna medida palpar los rayos del sol con mis yemas que se visten de restos.

Me pregunto si es posible tanta irrealidad, y si puedo fabricar con mis pies senderos de trigo que me lleven hasta un espacio de luz y de agua.
Sólo miro sin sentir.

Muy posiblemente sólo inspecciono.

III

Soy una testigo inmóvil y callada de ese momento exacto en que los pájaros que habitan mi cuerpo emigran hacia confines más cálidos y me abandonan sin dejar rastro de movimiento en mi sangre.

Por más que intento no puedo volar con ellos.

Ni siquiera mis manos son capaces de obstruir su vuelo para que permanezcan viajando a través de mí.

Insecto de Papel

2008-06-02T12:13:00.000-07:00

Mañana que se evapora.

Hay una polilla en la cortina que escala y escala.

No vuela, no se tomaría el trabajo de volar cuando puede caminar hacia arriba.

Mira hacia abajo mientras el vértigo se apodera de sus patas: de las pequeñas patas de sal que nunca han tocado el suelo sin quererlo.

Es sólo un insectito de papel, animal de otoño que ocasionalmente se mece en el viento y en la densa e insoportable atmósfera de mi cuarto.

El rastro invisible de sus colores tierra obligan a los minutos a desaparecer, a no existir.

Sus huellas intocables me convierten a mí en un ser de alas en desuso, brazos de invulnerable fragilidad y dolorosa quietud.
Insecto de papel que me mira desde su ilimitado panorama, pequeña partícula del mundo llena de movimiento y de luz.

La tarde se vuelve sólo fragmento de día que se esconde debajo de la cama.

La polilla baja y sube, baja y sube sin caer, siempre llegando a ningún lugar.

Si ella se resiste a usar sus alas, ¿por qué habría yo de pretender usar las que no tengo?

¿por qué no mirar hacia el suelo cuando es lo único que mis pies buscan… siempre?

Todo me habla, todo me dice que corra y me detenga.

Todo me grita en algún momento, mientras la polilla, suspendida en su eterno ir y volver, me mira con angustia.

Cadáver Exquisito Sin Continuidad

2008-06-02T08:32:00.000-07:00

"¿Has adivinado y pintado este recuerdo mío o has pintado el recuerdo de muchos seres como vos y yo?

Fragmento de una carta de María a Juan Pablo - El Túnel

Púrpura.

Camino, mirar, avanzar lento.

Close to you, drawing you, painting the wall, renaming the substances of the planet.

Ocean, river, waterfall, lake.

Fountain of blood in the shape of a girl.

Staring at you, listening, awakening up, slippery soul.

Púrpura.

No estar, cambiar, caminar, parar, aprender a conocerlo todo.

No.

Niña. muñeca de trapo, alma de cristal que se rompe con el viento : Arbol creciendo en mis entrañas, árbol sosteniéndose por sí mismo a pesar de mis raíces fragmentadas.

La aridez del paisaje.

Show me your palms, play with my hands.

Unspeakeable uncertainty.

Lonely nights made of over sensitivity in vain.

Nights of careers against the time.

Death of the seconds in my mouth.

Death of my mouth and my sounds.

Death of the music that feeds the world.

Replacing these missing elements, helping me, help me once again.

Again, again, again.

Again I refuse to be falling,

Again my entire universe of maroon bricks is falling and is forcing me to fall down with him, but I hope I can sustain, I know that, for now, I'll can sustain myself against the void.

I want to be safe, I want to feel it again, at least for a little moment.

Once again that the soil made of orange blossom is by my side, just that the ivory caresses save me instantaneously.

And then, the sweet return.

Camino hecho, pensado, dibujado y ahora revisado por la niña que camina sobre el verde del mundo.

Fountain of blood.

Púrpura.

Corre, no mires, sólo corre y alcanza a empezar, a salir, a llegar, a cavar, a caer.

Digging that hole, forgetting the sun, don't sit down: it's time to dig another one.

Get used to leave because you have been left.

You want to speak, to continue, to get up, to walk once again, but your worried mind wants to stop saying it, stop speaking, stop thinking, stop screaming, stop describing, stop writing this shape of a girl.

Now, learning to bleed in silence.

Now, you know it's not up to anybody.

A voice : You can decide what you give but it's not up to you what you get given.

Right. No.

Now, you know you can ~and you must~ undo, and after this, you must draw above this lost girl, above her old papers blackened by the unbreakable shouts of all these years.

Paréntesis

2008-06-01T10:04:00.000-07:00

"It's just a hidden place.
Indeed, a common place."

( Una especie de comodidad desagradable emerge del papel de mis libros, no sólo como una presencia ilusoria, sino también como una desnudez del mundo. A través de estas letras, puedo oler esta incertidumbre sobre la fe de dedicar mi vida entera a cosas irreales, cuando esta gente que me rodea se asesina mutuamente, y cuando, sin importar lo que haga, los tonos grises llenan el mundo de desesperanza. No es un tedio por la vida, ni siquiera la desesperación de alguien que piensa como una persona solitaria, pero cada día me despierto siendo consciente de la irrealidad de las imágenes en mi mente y esta conciencia también me obliga a confrontar mi propia mortalidad y enfrentar la posibilidad de que, como los libros viejos, voy a caer en el olvido. Y me resisto a eso, pero al mismo tiempo voy cayendo en la espiral de la comodidad... en ese modo de"sólo ser" que he odiado todo este tiempo.
En este punto, en este preciso momento, en este profundo silencio, sólo quiero ser una buena persona, pero día a día se me hace más difícil. Sólo quiero hacer las cosas que debo hacer. Sólo quiero comprender estos episodios de vida y dolor enredados en ese "todo" que es capaz de ver su propia destrucción, sólo quiero saber porqué toda esta mierda se está volviendo tan usual, y porqué este color oscuro de cada día de mi vida se está alojando en las estancias más profundas del silencio dentro de mi, dentro del mundo... No sé porqué, pero no quiero ser como la tristeza en los rostros de la gente que camina en la ciudad. Me niego a ser el caminante moribundo que atraviesa las calles.)

Fragmentaciones Disneicas

2008-06-01T08:58:00.001-07:00

"You own me: I am yours

You have to trust it

I'm eternally yours"

Generous palmstroke, Björk

I

Tránsito. Estación que acaba y que mi cuerpo padece.

II

Sé que hay una noche y un lugar propicio para enfrentar con palabras la vaguedad del mundo que ahora se desnuda ante mí.

Finalmente llega un momento especial en el tiempo, un lapso compuesto por segundos evanescentes que parten de los dedos y caen deshaciéndose mientras se deslizan por el brazo y sus distantes curvas.

Los segundos se evaporan, y todo dura tan poco que deja de merecer ser recordado.

III
Las gotas caen obligándome a recordar que el día no está vivo.

La sangre de la noche grita y suspira contra mí, golpea mi ventana con tanta fuerza que casi la rompe y hace que en mi cuarto empiecen a entrar las ventiscas que anuncian el invierno.

IV

Escribir para dejar de hablar, para gritar con los dedos, para hacerlo real... o sobrevivir dos horas más.

Escribir para no sentir la frialdad del piso humedecido o para desamarrar los lazos que se han encargado, hasta el momento, de sujetar mis manos a los árboles que invento y de hacerlas ajenas a mi cuerpo, a ellas mismas.

No consigo escribir. Pero estoy escrita por dentro...

Mi cuerpo se evapora lentamente y con él, mi espacio deja de ser materia y es nada, es polvo y pasado.

Mi cuerpo empieza a ser de sombra y del humo que corroe a su paso todo lo que intenta tocar.

El proceso surge del fondo de mi boca, las voces que conviven a mi alrededor corren desesperadas hacia mi garganta y confluyen todas allí;

Entonces empiezan a gritar desde lo más profundo de mi cuerpo sin que yo pueda silenciarlas.

Gritan, se quejan y me reclaman que sea yo, en mi totalidad, el único nido que alberga el dolor que invade al resto del planeta.

Gloomy Sunday

2008-05-31T15:43:00.000-07:00

Suena: "Gloomy Sunday"... qué manera de perturbarme... los finales me han tenido hasta el cuello... y me tendrán así un tiempo más.

"Gloomy sunday"

Sunday is gloomy,
My hours are slumberless
Dearest the shadows
I live with are numberless
Little white flowers
Will never awaken you
Not where the black coach of
Sorrow has taken you
Angels have no thought
Of ever returning you
Would they be angry
If I thought of joining you?

Gloomy Sunday

Gloomy is Sunday,
With shadows I spend it all
My heart and I
Have decided to end it all
Soon there'll be candles
And prayers that are said I know
Let them not weep
Let them know that I'm glad to go
Death is no dream
For in death I'm caressin' you
With the last breath of my soul
I'll be blessin' you

Gloomy Sunday

Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep
In the deep of my heart, dear
Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is tellin' you
How much I wanted you
Gloomy Sunday

Suspensión detestable

2008-05-31T12:05:00.000-07:00

"Aléjate, memoria de pared, memoria de
cuchara,memoria de zapato,No me sirves, memoria, aunque simules este
día. "
Olga Orozco

A veces, después de cerrar la puerta y subir las escaleras, mis pies sienten que han caminado miles y miles de kilómetros.

Aunque ellos son más o menos conscientes del carácter ficticio de los senderos recorridos, les es imposible evadir por completo que están cansados y que sólo quieren acostarse a dormir suspendidos sobre el viento.

Mis manos están llenas de insectos y de raíces que las atan a la humedad de la tierra.

Se construyen de polvo y de caminos ya recorridos que se entrecruzan sin encontrar un único punto de llegada o un dibujo que les diga que todo lo que se cree caminado, jamás existió.

Me pongo los zapatos y salgo a buscar algo ocultando el desgaste, las huellas dejadas en el cemento y las figuras trazadas por el tacto de mis dedos sobre superficies tan irreales como ellos...

---Busco algo que sí pueda palpar, algo que me abstraiga, que me desdibuje y con eso lo anestesie todo,que tiempo después me recuerde

estos días tan llenos de culpa sin encadenarme a ellos.

La esperanza es también la ausencia de ella.

La ilusión sobre algo que en el fondo se sabe sólo podrá ser incertidumbre, aunque la posibilidad ingenua de que mañana todo sea de otro color se disfrace de esa alegría ocasional y mentirosa que tanto detesto pero a la que siempre termino sometida.

Alegría deshonesta, embustera, ¡falsa!